tag:blogger.com,1999:blog-72916708361203635492024-03-06T06:57:06.567+01:00AL SOLJavirhttp://www.blogger.com/profile/06351374913456072529noreply@blogger.comBlogger304125tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-5630176110868361162018-01-02T18:58:00.001+01:002018-01-02T18:58:23.744+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9_4Z90F5g5As9n08BaWDKN6tL8U2h7qir9yFNhYpo8Aiarb3wG-k5wxlcJr9bjKVHLg4Pvl9a7WsedtUAUBVAqz34ufFSPKgXjqmoDUu5O7CB5hq9UfGxKgI9MWugX_xVhbXX6r33CW7e/s1600/scanner_20180102_184923" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9_4Z90F5g5As9n08BaWDKN6tL8U2h7qir9yFNhYpo8Aiarb3wG-k5wxlcJr9bjKVHLg4Pvl9a7WsedtUAUBVAqz34ufFSPKgXjqmoDUu5O7CB5hq9UfGxKgI9MWugX_xVhbXX6r33CW7e/s640/scanner_20180102_184923"> </a> </div>Javierhttp://www.blogger.com/profile/04430260199722110271noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-49363247134358797572017-12-20T17:25:00.003+01:002017-12-20T17:25:42.851+01:00Javierhttp://www.blogger.com/profile/04430260199722110271noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-8376732440048206102014-12-31T19:24:00.000+01:002015-01-03T01:27:11.894+01:00Guacombo, y feliz 15<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Para entrar en la isla de Guacombo hay que resolver antes una
adivinanza:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>¿Qué es la lluvia en Sevilla? <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A Guacombo se accede
por un largo puente levadizo que comunica la isla con el continente y que solo
baja cuando se adivina el acertijo. Muchos
son los que quieren cruzar el puente; hombres y mujeres, jóvenes y viejos,
santos y pecadores, ricos y pobres<span style="color: #365f91; mso-themecolor: accent1; mso-themeshade: 191;">. </span>La autoridad sin identificar que
gobierna Guacombo es la encargada de
organizar por grupos el salto a la isla. Unos días pueden intentarlo los
contables zurdos prejubilados, otro las embarazadas virtuosas en el canto
gregoriano. Y así. Pero un día, un amanecer después de una noche de alcohol y
putas, la autoridad sin identificar que gobierna Guacombo convocó a los <i>ex</i>. Ex, sin más. La autoridad, gobernanta
de día y borracha de noche, no calibró la pujanza de la traición. Todos somos
ex de algo; todos, conscientes o no, hemos abandonado lo que éramos, hemos
traicionado un presente anhelando un futuro mejor. Así fue como cientos, miles, cientos de miles
de personas se arremolinaron delante del puente a la espera de que una voz
anónima les hiciera la pregunta uno a uno, dentro de una cabina insonorizada:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>¿Qué es la lluvia en Sevilla?<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_Kgxe8ETHFI7DjzFGegow3BA7kvEsQn-MZ6pfNDT5FPwRCSzeuVB0Gq8QlXP4zBBHJgNtD-ufhIqeefB3NLxB7yf-_4WFFokB8UyO0ORV2mV1zppkr3Q2XQU9thm9-lMszi-d8hkP9GDr/s1600/puente_madera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_Kgxe8ETHFI7DjzFGegow3BA7kvEsQn-MZ6pfNDT5FPwRCSzeuVB0Gq8QlXP4zBBHJgNtD-ufhIqeefB3NLxB7yf-_4WFFokB8UyO0ORV2mV1zppkr3Q2XQU9thm9-lMszi-d8hkP9GDr/s1600/puente_madera.jpg" height="95" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El plazo para resolver la adivinanza se redujo de cinco horas
a cinco minutos, lo que aceleró considerablemente el tráfico de hombres,
mujeres, niños, ancianos y jóvenes. Todos, <i>ex</i>
de algo. Corrió por todo el reino el rumor de que los <i>ex</i> podían optar a entrar en la isla de Guacombo, y de todo el reino
llegaron los que antes fueron otra cosa, con el propósito de entrar en la isla. Cada
día llegaban miles de aspirantes a cruzar el puente, pueblos enteros se
encaminaron a Guacombo. Primero las aldeas y luego los ciudades se despoblaron,
sus habitantes caminaron días, hasta meses para llegar a la puerta de Guacombo.
Ya eran millones lo que esperaban para entrar a la isla. La autoridad temía que
la isla se hundiera al entrar todos los que esperaban hacerlo, por lo que tomó
dos medidas que consideró muy acertadas: la primera fue fusilar sin juicio previo al funcionario que convocó
la entrada a la isla con el único requisito de ser 'ex'; la segunda medida, por la que se felicitó así
mismo el sanedrín de la autoridad, fue crear un Mesías, un líder que guiase al populacho.
Instruyeron al Mesías para que dijera lo que la masa quiere oír, para que les
prometiera maná, descanso por no hacer nada, comida y bebida sin límite y sexo
gratis. Un paraíso de justicia e igualdad donde las Copas de Europa se ganaban
por orden alfabético y todos los club de fútbol recibían de oficio un
campeonato de liga. Y solo el Mesías los podía guiar; para ello sopló una flauta
y sonaron notas hipnóticas que atrajo a todo el que la escuchó. Llegó hasta un extremo de la isla seguido
de millones de <i>ex</i> en busca de una
nueva vida. Allí se detuvo, subió a lo alto de un monte y así les habló a sus seguidores:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¿Queréis quedaros en Guacombo?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Siiii...-gritaron millones de gargantas-</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Pues responder a la pregunta: ¿Qué es la lluvia en Sevilla?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¡¡Una maravilla!!!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¡Más alto! -clamó el Mesías- ¡subir, elevaros para que yo
pueda oíros bien...!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Los seguidores del Mesías se miraron sonrientes, entrelazaron
sus manos para formar una cadena, llenaron sus pulmones de aire y tomando
impulso se elevaron de un salto todo lo alto que pudieron. En el instante en
que quedaron suspendidos en el aire antes de volver al suelo, gritaron ¡¡una
Maravilla!!, expulsando todo el aire de sus pulmones y cayendo de vuelta al suelo.
Eran millones, todos a una. Cayeron en un claro del extremo norte de la isla, y
lo hicieron con tanta fuerza que la tierra crujió bajo sus pies, el golpe rasgó
el suelo y una esquina de la isla se desgajó del resto formando un pequeño
islote, tan pequeño que no cabían todos los <i>ex</i>,
tan endeble que comenzó a naufragar como una patera en medio de una tormenta.
El líder alzó los brazos, pidió calma y conminó a sus seguidores a cantar todos
juntos:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
¡Cantad, cantad hermanos. Alzad la voz de la justicia...!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y cantaron</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<i><span style="background: white; font-size: 11.5pt; line-height: 115%;">Aserejé ja de je<span class="apple-converted-space"> </span></span></i></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<i><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 115%;"><span style="background: white;">de jebe tu de jebere</span></span></i></div>
<i></i><br />
<div style="text-align: center;">
<i><i><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 115%;"><span style="background: white;">seibiunouva majavi</span></span></i></i></div>
<i>
<span style="font-size: 11.5pt; line-height: 115%;"></span></i>
<div style="text-align: center;">
<i><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 115%;"><i><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 115%;"><span style="background: white;">an de bugui an de güididípi<span class="apple-converted-space"> </span></span></span></i></span></i></div>
<i><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 115%;">
<span style="background: white;"><div style="text-align: center;">
<i style="background-color: transparent;"><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 115%;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">Aserejé ja de je<span class="apple-converted-space"> </span></span></span></i></div>
</span>
<span style="background: white;"><div style="text-align: center;">
<i style="background-color: transparent;"><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 115%;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">de jebe tu de jebere</span></span></i></div>
</span>
<span style="background: white;"><div style="text-align: center;">
<i style="background-color: transparent;"><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 115%;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">seibiunouva majavi</span></span></i></div>
</span>
<span style="background: white;"><div style="text-align: center;">
<i style="background-color: transparent;"><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 115%;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">an de bugui an de güididípi<span class="apple-converted-space"> </span></span></span></i></div>
</span>
<span style="background: white;"><div style="text-align: center;">
<i style="background-color: transparent;"><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 115%;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">Aserejé ja de je<span class="apple-converted-space"> </span></span></span></i></div>
</span>
<span style="background: white;"><div style="text-align: center;">
<i style="background-color: transparent;"><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 115%;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">de jebe tu de jebere</span></span></i></div>
</span>
<span style="background: white;"><div style="text-align: center;">
<i style="background-color: transparent;"><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 115%;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">seibiunouva majavi</span></span></i></div>
</span>
<span style="background: white;"><div style="text-align: center;">
<i style="background-color: transparent;"><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 115%;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">an de bugui an de güididípi</span></span></i></div>
</span></span><o:p></o:p></i><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i><span style="font-size: 11.5pt; line-height: 115%;"><span style="background: white;"><br /></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Millones de personas cantaban y movían sus brazos y piernas
compulsivamente. Aserejé, ja, de je. El
líder dirigía le espectáculo balanceando sus manos con los ojos entornados. El
agua inundó la tierra, atrapó los pies de los <i>ex</i> y fue subiendo por sus piernas, cintura, pecho...y los niños
dejaron de cantar, después enmudecieron sus madres y sus padres...y desapareció
el islote bajo las aguas...y glu, glu glu...el mar se tragó a millones de 'ex',
de traidores a ellos mismos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En un rincón de la isla de Guacombo, en un pequeño prado
donde siempre es primavera, se reunió la autoridad sin identificar, se miro
satisfecha así misma, y dándose golpecitos a su propia espalda, comentó entre
sonrisas silenciosas: </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Después de cinco mil años sigue funcionando el timo del
Mesías...</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
(Que sea, el 15, un año libre. Un saludo a toda la comunidad
bloguera que tanto he descuidado. Especial mención a Esilleviana, por
preocuparse por mi silencio. Y a Jose Antonio Gracia, por las collejas virtuales
que me ha pegado)</div>
Javierhttp://www.blogger.com/profile/04430260199722110271noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-20379587017623472012014-04-07T11:27:00.001+02:002014-04-22T18:33:50.354+02:00Aún quedan abriles<div style="text-align: justify;">
Llevo unos días que me cuesta salir de la cama. Mañanitas que siento muy buenas para dormir.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-De dormir, son buenas<b> de dormir</b> -me rectifica Margarita Ricchi- Y es que es <b>Abril,</b> jefe.</div>
<div style="text-align: justify;">
-¿Y? -reconozco que a veces parezco bobo, por no decir gilipollas-</div>
<div style="text-align: justify;">
-Cómo que ¿y?, a veces pareces bobo, por no decir gilipollas. El refrán, Jota, <b>las mañanitas de Abril</b>. La magia de Abril. Te lo conté hace años, <i><a href="http://al-sol.blogspot.com.es/2011/04/abrileando.html">abrilear</a>.</i> Hasta con música.</div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<i>Clik-clik. Repite la gramola</i></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/lNjkTEUv1Zg?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
Hace ya algunos abriles, Margarita me leyó el pensamiento, escarbó en mi alma y le puso voz a lo que yo no me atrevía decir. Abril se siente, y más se siente su ausencia; me contó Margarita que yo sentía. "Abril, recuerdos en lista de espera que sueñan volverse reales una mañanita de primavera", me dice la Ricchi que pensé y no dije. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Aún quedan mañanitas de primavera. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Aún podemos <i>abrilear</i>. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJOu2P50ruhJaTSCtCVoofsjCAEIPvzshtwD8ADvch79am7VbwxXeYSoGW0xvclOMQ2517b81caoUFd3-sahh3JzAE4CIl_szFZrDE7pNEzhJtuBVZjuQzsGaiFQDgqXLUhp8TCdyqs8PX/s1600/th.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJOu2P50ruhJaTSCtCVoofsjCAEIPvzshtwD8ADvch79am7VbwxXeYSoGW0xvclOMQ2517b81caoUFd3-sahh3JzAE4CIl_szFZrDE7pNEzhJtuBVZjuQzsGaiFQDgqXLUhp8TCdyqs8PX/s1600/th.jpg" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: right;">
<i><br /></i></div>
</div>
Javierhttp://www.blogger.com/profile/04430260199722110271noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-73855875779100340762014-04-02T17:20:00.000+02:002014-04-04T21:04:05.579+02:00Siempre Novios<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJRDON3iIm6tbag3m1MufHP7XMUeM8P9PG-ghxEaqA-Do2ldKWVJDO95fhr0C5CgJSDHBQlcz3R6znZIYpdjhdmH7TGssGk-Q_KkXH3rRVw6Ke2VkRhBWgA475PPH2mEVxfXHTBN98I1_B/s1600/manos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJRDON3iIm6tbag3m1MufHP7XMUeM8P9PG-ghxEaqA-Do2ldKWVJDO95fhr0C5CgJSDHBQlcz3R6znZIYpdjhdmH7TGssGk-Q_KkXH3rRVw6Ke2VkRhBWgA475PPH2mEVxfXHTBN98I1_B/s1600/manos.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Él tiene ochenta y cinco, ella dos años menos. Sesenta casados y setenta juntos. Comenzaron a tontear de niños, después de la guerra. Crecieron, se ennoviaron y se casaron en plena Autarquía. El primer hijo, una niña, llegó con el Primer Plan de Desarrollo. Hubo más hijos. Rieron y lloraron, formaron una familia, proyectaron un futuro, estallaron de felicidad con los nietos... y hoy se aferran a los recuerdos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ella está enferma, un maldito cáncer. Y él llora. Los medicamentos, los cuidados y el amor de los suyos entretienen el dolor de la mujer. Se sabe enferma, aunque finge no sentir los pinchazos para que su marido no sufra el dolor que la está matando. Pero él lo sabe, son muchos años juntos y conoce cada movimiento, cada gesto, cada silencio de ella. Cada sufrimiento... </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Su hija, como siempre hace, se aproxima a su madre con mimo, con respeto, con admiración. Y con infinito amor le acerca las pastillas. Las rechaza, desea que todo acabe. Su hija se inclina sobre ella y le habla al oído:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Estas pastillas no son para ti, mamá. Son para papá, para que no sufra con tu dolor. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i>En la gramola del Búho Bizco comienza a sonar, click-click, un recuerdo. Y el corazón sonríe.</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/wD-srfs-Qp4?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div style="text-align: center;">
<i>.</i></div>
Javierhttp://www.blogger.com/profile/04430260199722110271noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-9350521886358695542013-11-04T17:59:00.000+01:002013-11-18T17:56:45.284+01:00Estás a su merced<span style="background-color: white; color: #404040; font-family: Roboto, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: justify;">Eso no es nada, me dicen gentes instruidas. Hago como que me lo creo, pero no puedo evitar la imagen de unos tipos con disfraz y embozados, rodeándote después de dejarte inconsciente y portando sin rubor alguno armas ofensivas como cuchillos y tijeras y muy variada clase de armamento pesado difícil de precisar. Antes, para minar tu ánimo y desbaratar tus defensas, te desnudan y usan un lenguaje oscuro y lleno de señales. Estas a su merced y no los conoces...y hay quien dice que "eso" no es nada.</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #404040; font-family: Roboto, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhv2aDV65aTdMdEUJc1yzEgSeSSp04iljaCSCNX1fHzdARIIDJmPH6LenQhjNtCsR5wTijGStY21RlHwftCe0KJZQd-8wj1ZNX1jLyJX6YXCodaw2KokYuNtmmp2Bve4L0C7cxIh8u7tGLR/s1600/cirugia_thumb_550.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="299" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhv2aDV65aTdMdEUJc1yzEgSeSSp04iljaCSCNX1fHzdARIIDJmPH6LenQhjNtCsR5wTijGStY21RlHwftCe0KJZQd-8wj1ZNX1jLyJX6YXCodaw2KokYuNtmmp2Bve4L0C7cxIh8u7tGLR/s400/cirugia_thumb_550.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: white; color: #404040; font-family: Roboto, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"><br /></span></div>
Javierhttp://www.blogger.com/profile/04430260199722110271noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-67925981136364868482013-10-17T16:28:00.001+02:002013-10-18T09:43:48.867+02:00Al anestesista le da lo mismo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAffDb6Ba3sJN3ticqNdylRtBNqCrrWyGRdX1xqBgLodgrjTohxTEdM3Y3EPDiOHHhPPQdf3SgnlsUpNoZF8CDyIQzfWamSmIILFaQsZVh-REnldQC4v9ezNxuet-0fbYVAk7eHVe1SH4/s1600/anesthesia20old.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAffDb6Ba3sJN3ticqNdylRtBNqCrrWyGRdX1xqBgLodgrjTohxTEdM3Y3EPDiOHHhPPQdf3SgnlsUpNoZF8CDyIQzfWamSmIILFaQsZVh-REnldQC4v9ezNxuet-0fbYVAk7eHVe1SH4/s1600/anesthesia20old.jpg" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: #404040; font-family: Roboto, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #404040; font-family: Roboto, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"><br /></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #404040; font-family: Roboto, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">Me reúno con el <b>anestesista,</b> un previo a la intervención quirúrgica. Me formula <b>las preguntas de rigor</b>, incluida, ¡qué ganas tenía!, la del <i>fumeque</i>: ¡qué va, qué va!, ya no fumo, me lo he quitado, contesto envalentonado. El tío apunta: <b>exfumador</b> (¿pero es que va a perseguirme toda la vida mi adicción al tabaco aunque ya lo haya superado?)</span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br style="background-color: white; color: #404040; font-family: Roboto, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;" /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #404040; font-family: Roboto, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">Termina el test y soy yo el que le pregunto si le puedo hacer una pregunta. Pregunte, pregunte usted, para eso estamos. Que quería yo saber, si no es mucho preguntar - empiezo con timidez -, si me van a <b>dormir del todo o sólo en parte.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #404040; font-family: Roboto, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">- Pues mire usted, señor, dada sus circunstancias y su estado general, creo que... <b>va a dar lo mismo</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #404040; font-family: Roboto, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">-"...va a dar lo mismo..." - repetí despacio, mascando cada palabra...<i>lo mismo </i>- ¿quiere eso decir que es lo mismo que lo mismo da y que la cosa ya...? </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #404040; font-family: Roboto, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">-No olvide venir en ayunas</span></div>
Javirhttp://www.blogger.com/profile/06351374913456072529noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-36629316290873241392013-10-16T16:21:00.002+02:002013-10-17T00:34:06.526+02:00El santo de Margarita y el misterio del chocolate<div style="text-align: justify;">
Miren qué día es hoy. <a href="http://www.santopedia.com/santos/santa-margarita-maria-de-alacoque">El santoral</a>. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Años atrás le regalé una caja de bombones a <b>Margarita Ricchi</b> para celebrar su onomástica. Recuerdo que me miró y me preguntó: ¿te doy la versión oficial, la fingida o la real? Todas, le contesté; me gusta oír tu voz. La oficial es que no celebro santos; la fingida, que no me gusta el chocolate. La verdad es que lo del santo me da lo mismo y el chocolate me vuelve loca.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-¿Entonces, Margarita?</div>
<div style="text-align: justify;">
-Entonces, pon los licores y yo invito a bombones. Pero antes <b>pon el oído a esos tipos</b> del fondo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf-yd6QLd0efjvxfl1L5nxZQXGd9S1liyN_Fyk2Q7KBp-8V9EJfCojRX9Fw0d3s_gTuzLhTKGQJkL0ZrVkeNrnaWlpMwsxvoseV5fGPHG_yL1B5N1Mg8cNEyQnZy_SnDWyPSgF2nYr42k/s1600/bombon.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf-yd6QLd0efjvxfl1L5nxZQXGd9S1liyN_Fyk2Q7KBp-8V9EJfCojRX9Fw0d3s_gTuzLhTKGQJkL0ZrVkeNrnaWlpMwsxvoseV5fGPHG_yL1B5N1Mg8cNEyQnZy_SnDWyPSgF2nYr42k/s1600/bombon.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Eran dos, con esa edad que ni es de aquí ni es de allá, la de cerca de los cuarenta, sin llegar, y creyéndose muchachitos. Estaban en una mesa junto a la puerta del baño de caballeros, en el Búho Bizco, me acerque con disimulo y llegué en este punto de la conversación: </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-No, si en eso tienes razón, la tías son muy impresionables. Es por eso que a veces me contengo, porque me dan lástima...</div>
<div style="text-align: justify;">
-Exacto. Por eso hay que llevar siempre, junto con un cepillo de dientes y unos condones, chocolate, bombones o similares en la mochila de <i>caza.</i> Ya me entiendes. Mira, cuando una tía te acepta una caja roja de Neslé, en realidad te está dando <b>la llave de su intimidad</b>...</div>
<div style="text-align: justify;">
-¡Jo, tío, eres un maquina!</div>
<div style="text-align: justify;">
-Ya te digo...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Volví con la Ricchi y le cogí la caja de bombones. Busqué con la mirada a <b>Lola,</b> la camarera del Búho, con intención de acercarle los bombones. Pero me detuve: recordé la conversación de los 'pájaros' del fondo. Barrí con la mirada el local hasta que encontré a <b>Goran</b>, el exmafioso albanokosovar. Me acerqué hasta él y le dí la caja de bombones. Me miró, sonrió y no me dio las gracias, cosa que agradecí. Me fui al encuentro de Margarita Ricchi:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-Margarita, <b>te invito a cenar</b></div>
<div style="text-align: justify;">
-Cenemos pues, amigo. <b>Me gustan los clásicos.</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Javirhttp://www.blogger.com/profile/06351374913456072529noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-32500509639444592422013-10-13T19:21:00.000+02:002013-10-14T08:49:12.745+02:00La Costa de Castilla<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZVL2kTSuXZ-PgFe8Pbswi80tZ9B4PmGwA9wfleidxk2WAVef0CJl7pf7m6w38LIfhNhVKN1VkLauxiSlcvb1VAdmF9YWy8j37-ccqlLQ6feMESZtNg0R8jPIiUp_w4WryyM-Qsf_OX5s/s1600/Tabarca_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZVL2kTSuXZ-PgFe8Pbswi80tZ9B4PmGwA9wfleidxk2WAVef0CJl7pf7m6w38LIfhNhVKN1VkLauxiSlcvb1VAdmF9YWy8j37-ccqlLQ6feMESZtNg0R8jPIiUp_w4WryyM-Qsf_OX5s/s200/Tabarca_1.jpg" width="200" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Desde que he descubierto vía Facebook que el <a href="http://elcofredelchirri.blogspot.com.es/"><b>inspector Gracia</b> </a>está conspirando para proclamar la <b>independencia de Castilla,</b> de todas las Castillas sin matices de Viaja o Nueva, estoy pensando seriamente en <b>trasladar el Búho Bizco</b> a la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Tabarca">isla de <b>Tabarca</b></a> y añadir la leyenda "Lo que queda de España" al nombre de la taberna. No es broma. La gente, por el morbo, va a donde sea y se gasta lo que haga falta solo por decir yo he tomado un vino español en los escombros de España. Con orgullo y bien cobrado, oiga. Por lo pronto le he pedido a mi asesor que investigue si hay subvenciones a través de UGT aunque sea para cursos de alta montaña.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Margarita Ricchi,</b> viajada y vivida más de lo que confiesa, me coge la mano y con la voz más suave que jamás le he oído me dice que para ajustarnos al subtitulo de '<b>lo que queda de España</b>' lo mejor es instalarnos en una isla más pequeña, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Isla_de_Benidorm">la de <b>Benidorm</b></a> por ejemplo. Además -reflexiona- la metrópoli, Benidorm, es una ciudad multinacional que le ha concedido a los británicos patente de corso, y que mantiene una constante hermandad entre las naciones del sur, el centro y el norte de Europa. Tolerancia mil y jauja. Es perfecto, nadie sospechará que los últimos escombros de España están a dos millas de la costa. Y el <b>Búho Bizco</b> allí, patriota, dándoles la bienvenida y convirtiéndose en <b>la costa de las Castillas</b> independientes. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="text-align: start;">A ver si así sacamos para pagar los impuestos.</span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTTEsDBP8HSlocsyKax9lG0dAZP-7JXk0IQ_txrQZmBNxzexHyB5PlaeFCLxkZSHemUTSsvrvklnsfxWjiTwcj1NXU1vzyNahBXH-avvCoTA7HBwS6VqT7DfkOFte7Rb87HOl6hrE49Yk/s1600/islabeni.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTTEsDBP8HSlocsyKax9lG0dAZP-7JXk0IQ_txrQZmBNxzexHyB5PlaeFCLxkZSHemUTSsvrvklnsfxWjiTwcj1NXU1vzyNahBXH-avvCoTA7HBwS6VqT7DfkOFte7Rb87HOl6hrE49Yk/s320/islabeni.jpeg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Javirhttp://www.blogger.com/profile/06351374913456072529noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-39116426567956388632013-10-11T18:10:00.000+02:002013-10-11T23:53:07.835+02:00Chicas Femen y sus Palmeros<div style="text-align: justify;">
-Un café</div>
<div style="text-align: justify;">
-¿Sólo?</div>
<div style="text-align: justify;">
-Para empezar. Y sin agobios, <b>Lola</b>, que ya lo advertí<b>.</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcgqO2HR2qDPke-GBR7zI4mj0lE0dVSWXCcUXFLI2BA-TXNnihkbT3QV1l7VwyaSz8xf-AGxQcKG6BLtect4RHYKHTOoTSXcPaetsUzFK3p0JdDxOxe3iZcKmynIYImh_sHDma65mXdvs/s1600/strip.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcgqO2HR2qDPke-GBR7zI4mj0lE0dVSWXCcUXFLI2BA-TXNnihkbT3QV1l7VwyaSz8xf-AGxQcKG6BLtect4RHYKHTOoTSXcPaetsUzFK3p0JdDxOxe3iZcKmynIYImh_sHDma65mXdvs/s1600/strip.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Para retomar el pulso del <b>Búho Bizco </b>se me ha ocurrido proponerle a <b>Margarita Ricchi</b> que contrate a las <b>chicas Femen,</b> las de las tetas al aire. En un alarde de inspiración le he sugerido que en los pechos incluya la leyenda <i>¡El Búho Bizco, miras 2 y ves 4! </i>Y oye, que cada uno piense lo que quiera. La verdad es que la cosa está tan <i>achuchá </i>que cualquier posible negocio hay que analizarlo. Y este lo veo: representar a "Las Chicas Femen y sus palmeros". Las chicas ya se sabe: veinteañeras de buen ver y tetas pétreas; <b>los palmeros</b>: Cayo Lara y Compañía.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b>¡tirititrán!</b></div>
Javirhttp://www.blogger.com/profile/06351374913456072529noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-44628495865644725272013-10-10T19:51:00.000+02:002013-10-10T19:51:48.223+02:00Respuesta al requerimiento<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfzDuFpnV-lI5obmLFay9xErs-eIVkgqlb0CVwiucae3GlHbEblA2o6NTx-tmDfv4XRUjFtnPEN9xhueuZpD-r4vM2mVMcvoMbDkp7xiGwPu3uIinwQpdA26XQvIugEePjorBmzvmv11N5/s1600/BB.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfzDuFpnV-lI5obmLFay9xErs-eIVkgqlb0CVwiucae3GlHbEblA2o6NTx-tmDfv4XRUjFtnPEN9xhueuZpD-r4vM2mVMcvoMbDkp7xiGwPu3uIinwQpdA26XQvIugEePjorBmzvmv11N5/s200/BB.jpg" width="200" /></a></div>
<br />
<br />
Respuesta a Margarita Ricchi:<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<i>Lo intentaré, por qué no. Engrasar rodamientos y calentar motores. Poco a poco, sin que nadie se de cuenta. Quizá resulte. Suave, sin pretensiones que me ahoguen. No cabria, por ejemplo, mi sueño de hoy: una visita del pasado, la irrupción de una fantasía con la pasión encendida, siempre arriba. Vale. Casi que lo voy entendiendo. Lo intentaré, por qué no.</i></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
Requerimiento de Margarita Ricchi:<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Una casa abandonada se deteriora, se va muriendo, engrosa el baúl de los olvidos. Entiéndelo, o le das caña o cierras el blog. No hay peor muerte que la que llega por inanición . Decide qué haces con el Búho Bizco. Y con el personal, son buena gente. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8mN6qvF4B-hjCLbm7LnQoxuK88n8J7HOtrvYwtdtl1LXY1hstr0y0Jto12xtX9y9vntlFX7AiXt9709HxpuxpBAuQE2HruxPWfxGZcdUKsNrADSW5CqCLsPZPQgsWoKS6YYk5191Uzdw3/s1600/MR.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8mN6qvF4B-hjCLbm7LnQoxuK88n8J7HOtrvYwtdtl1LXY1hstr0y0Jto12xtX9y9vntlFX7AiXt9709HxpuxpBAuQE2HruxPWfxGZcdUKsNrADSW5CqCLsPZPQgsWoKS6YYk5191Uzdw3/s1600/MR.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Javierhttp://www.blogger.com/profile/04430260199722110271noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-51566556725506629202013-07-15T20:10:00.004+02:002013-07-15T20:11:17.809+02:00Sé que no, pero lo parece<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
-Pues eso es
que ya estoy curado -le digo entusiasmado a mi médico suplente</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
-No
exactamente…</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
¡Tocado! Enfrío
el entusiasmo y rescato de la memoria una conversación telefónica con mi médico
titular, de hace unos tres años. </div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<div style="text-align: center;">
<b>Hace unos tres años…</b></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Unas semanas antes de la llamada de teléfono visité al
médico para un asunto menor. Era la primera vez que nos veíamos, me lo habían
reasignado (o a él le habían asignado al paciente, que no sé yo cómo funciona
esto) y era nuestro primer encuentro.
Vamos a ver cómo estás, me dice meticuloso, y me ordena una analítica.
Previamente me somete a un <b>interrogatorio grado tres</b>, recreándose en la suerte
del tabaco: cuándo fue la primera vez, cuántos al día, si son muy seguidos, si
me despierto con ganas. En fin, lo típico. Aunque he tenido épocas de mucho
fumar –le confieso-, ahora no paso de cuatro paquetes a la semana. No es mucho,
sentencio como si yo entendiera de esto. Un cigarro es un exceso, me reprende
serio, y con razón. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Después de analizar mi sangre y mi primera meada del día, mi
médico titular me coloca un aparato que lee la tensión de manera automática
durante veinticuatro horas. Pasadas las horas veinticuatro me retira con mimo
el aparato –estas cosas son caras y hay que cuidarlas, me comenta, que son de
la seguridad Social y han de servir para mucha gente- Mi tensión de las últimas
24 horas quedó registrada en el aparatito de la Seguridad Social. Deja que lo
analice y te llamo en un rato. Vale, y me fui.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Aquel día tenia comida familiar en casa de mis padres; arroz
con conejo y caracoles, cosa seria. Iba a meter la cuchara en la paella cuando…
ring-ring, llamada de mi médico titular al móvil. Me aparto de la mesa, ¡dígame!
Hay cosas buenas y cosas malas, empieza a hablarme el médico. <b>Dime solo las
malas</b>, les pedí. Las noticias buenas de los médicos, habiendo otras malas de
por medio, no son más que un falso consuelo para compensar el desastre que te
anuncian. Esto no se lo dije pero lo pensé.
Mi médico es cuidadoso, meticuloso…y directo:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
-<b>Diez años</b> –me explica-, en ese tiempo tendrás un infarto de
miocardio o un infarto cerebral.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Solté un ¡coño! y callé. El médico tampoco decía mucho, de
manera que decidí salir en su auxilio: A ver, a ver… primero dime cómo lo
evitamos y luego me cuentas, si no es un secreto, cómo lo sabes con esa
precisión. Pásate por la consulta, ordena el médico. Vuelvo a la mesa, me
miran, los miro. Diez años, les digo, os vais a hartar de mí. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Ya en la consulta y para resumir: <b>Son estadísticas.</b> Eso
Acojona. Porque un médico, como todo hombre y mujer humano y humana, se puede
equivocar, pero un ordenador con esos programas tan carísimos, ellos no. El
remedio a mis males, por cierto, estaba en el anuncio de Coca-Cola: comida sana, algo de
ejercicio, no fumar y chispar un poco la vida. Fácil…de decir. <b>Y pastillas</b> para
regular el colesterol. ¿Cuánto tiempo he de tomar las pastillas?,
pregunto. Mi médico, didáctico, me
explica qué es el colesterol, y que habiéndolo
bueno y malo a mi me ha tocado una remesa del malo, también me alecciona
cómo combatirlo, y sobretodo me revela que es <b>para siempre,</b> sin fecha de
caducidad, para la eternidad; perder
toda esperanza si entráis en el grasiento mundo del colesterol, que diría Dante.
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Salgo de la consulta y me encuentro con mi padre, el hombre
se interesa por mi visita al médico. Pues nada, papá –le explico-, que me he
convertido en un <i><b>pasiempre</b></i>. ¿De
muchas pastillas, nene? Una para el colesterol. ¿Sólo una?, bah, aficionado; ya
verás cuando llegues a un <i>pasiempre</i>
nivel doce, y se marchó alegremente apoyado en su bastón</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<div style="text-align: center;">
<b>En la actualidad…</b></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfPnflNh6hPI_uaaG_1RU0mveYhe2836QDZ1nzCMrt5EgTa8dPGj3QZqVG8p6HdPXthJ3eCK6VS_zXoS5lPsVMgQrwFWIQifaL3KT3N3wRKZ3W3wcmOa3IYJ16KytZOAsH1DrPjAD2gI8/s1600/17909917-primer-plano-de-un-paquetes-de-pastillas-vacias.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="202" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfPnflNh6hPI_uaaG_1RU0mveYhe2836QDZ1nzCMrt5EgTa8dPGj3QZqVG8p6HdPXthJ3eCK6VS_zXoS5lPsVMgQrwFWIQifaL3KT3N3wRKZ3W3wcmOa3IYJ16KytZOAsH1DrPjAD2gI8/s320/17909917-primer-plano-de-un-paquetes-de-pastillas-vacias.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Recordando esta escena, le digo a mi medico suplente:
doctora, mírelo usted y mírelo bien, que ya me dijo el doctor que soy un <i>pasiempre</i>. La médico <b>señala al ordenador:</b> según esto, ahora
que has dejado de fumar, que has sustituido las patatas fritas por la ensalada
y que finges hacer deporte, tu expectativa de vida supera los diez años, es por
eso que el sistema (ojo: ¡el sistema!) <b>no me permite recetarte pastillas para
el colesterol.</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
-Pues eso es
que ya estoy curado</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
-No
exactamente. Digamos que es un efecto colateral de la crisis y sus recortes.</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
-Entonces
qué hago, ¿me engancho a fumar y me pongo morado de callos? </div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
-De momento vente
el martes, en ayunas. Será a primera sangre. Y a ver qué nos dice el sistema.</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
Tengo <b>mi
propia teoría</b>: Si mi expectativa de vida supera los diez años y cojo alguna
prorroga, hasta es posible que me plante
en edad de <i>pensionar</i>. Entiendo que
eso es una carga para el Estado, para… ¡ojo!...¡el sistema!, de manera que mira
oye, que les den a los cincuentones estos que se han pasado media vida fumando,
bebiendo y disfrutando de excesos y ahora quieren sobrevivir a la crisis…¡anda
ya!</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
A ver, que
no es esa la razón, que <b>sé que no, pero… ¿a que lo parece?</b></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Javirhttp://www.blogger.com/profile/06351374913456072529noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-9234598239874311492013-07-08T20:34:00.000+02:002013-07-09T20:40:52.661+02:00En el paseo, al primer cántico<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Han pasado diez años desde los juegos olímpicos de Madrid
2020, verano en el que <i>él </i>comenzó a
cumplir una promesa quebrantada durante veinte años. Esos días de julio, el
siete y el ocho y el nueve y hasta el catorce, acude, puntual a las ocho menos
cinco de la mañana, al paseo marítimo de aquella ciudad del sur. El sur,
siempre el sur. Nunca lo ha querido reconocer pero su vida ha quedado marcada
por el sur. Se resistió a admitirlo durante años, hasta que en el verano de Madrid´2020
se rindió y acudió a la cita que durante veinte años había evitado. En el paseo, a la hora del encierro. Así
quedaron. Pero <i>él</i>, cobarde, y se
maldecía por eso, nunca acudió. Nunca, hasta Madrid 2020. Con veinte años de
retraso.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfcXfp-tdwGz3iYgyGGFO9IKRRu3LYdUZEbdUgo0O2PN4DOfmv1uKPQ2VdvS4MBiECRPu4Us8bdeBk4Xo36kftAv8e1PBNFVs11RKPPkMpjn3K7XRlXoMCc8ERBWEPf8KonVQtBqDQG7Y/s1600/paseo+m.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="149" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfcXfp-tdwGz3iYgyGGFO9IKRRu3LYdUZEbdUgo0O2PN4DOfmv1uKPQ2VdvS4MBiECRPu4Us8bdeBk4Xo36kftAv8e1PBNFVs11RKPPkMpjn3K7XRlXoMCc8ERBWEPf8KonVQtBqDQG7Y/s200/paseo+m.jpg" width="200" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Como cada día de encierro, como cada año desde hace diez,
viaja al sur en julio. Siempre al mismo hotel. Aquel hotel. Pequeño, confortable,
cómplice. Cuando volvió al hotel el verano de las olimpiadas, después de tantos
años, preguntó por Fermín, el conserje de noche, el encubridor de noches de
velas y sábanas, el caballero atento que
les reservaba la mejor habitación y la disponía con una botella de champán, el
sabio que adivinaba cuándo necesitaban un whisky y veinte minutos de conversación a las cinco
de la mañana. Un genio que se había jubilado hacia tres años. Siempre tarde, se
lamentó.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Diez años, setenta y nueve encierros sin fallar ninguno.
Puntual, a las ocho menos cinco, para oír los cánticos y los cohetes que abren
las puertas de los corrales. Hoy es el último encierro del décimo año. Quién
sabe, se dice, igual es hoy. Y si no, no importa, volverá el año que viene. <i>Él</i> sabe que <i>ella</i> está bien, por el Facebook. Son amigos en Facebook, <i>ella</i> no lo sabe, <i>él</i> se ha disfrazado de hombre bueno y <i>ella</i> lo ha acogido. Para ver sus fotos, su vida. Pero <i>él</i> quiere verla aquí, en el paseo, y
preguntarle si <i>ella</i> acudió alguna vez
a la cita. Y pedirle perdón. Hoy es el
último día del año diez, son las ocho menos cinco de la mañana del 14 de Julio de 2030. Suena el primer
cántico. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK5dvWY2qCQupd6_GqUQfkmp2HdTZu8xgieuDEnk-5i5zQ5NKXNTwN-1tDkmaZ7jXssWARUtq8F9wHjrniW9omhHEFU0oY-yL8YNvygvSSMEjN8uliv7boowICfGvmR1gyferbvowD9gA/s1600/cantico.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK5dvWY2qCQupd6_GqUQfkmp2HdTZu8xgieuDEnk-5i5zQ5NKXNTwN-1tDkmaZ7jXssWARUtq8F9wHjrniW9omhHEFU0oY-yL8YNvygvSSMEjN8uliv7boowICfGvmR1gyferbvowD9gA/s1600/cantico.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Javirhttp://www.blogger.com/profile/06351374913456072529noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-79204766070038288632013-06-22T21:44:00.000+02:002013-06-23T02:12:46.870+02:00¡Ya viene, ya viene!<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Que viene la <b>noche de San Juan</b>, que está aquí la reina de las noches
sin haber saboreado aún una noche de verano. Servidor ya ven, como cada año, un dos tres,
preparado para desear lo bueno y chamuscar lo malo. Sin importarnos la facha y
descojonados de los fachas que quieren que el 24, San Juan, sea declarado el
día de su imperio de juguete. Ya se sabe que entre gente de cien mil raleas,
gente buena y gente rara, siempre se cuela un nacionalista malo incapaz de compartir
su pan pero dispuesto a regalar su parienta o su galán por un pedazo de falsa
historia. Al final, cada uno es cada
cual: la puta a su portal, el avaro a sus divisas y el nacionalista a sus
mentiras. Que Serrat me disculpe.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisqNohLhRLWMukjiVH46EpHvmyMd1T4iin7Id028pliDJ2vb-o-nZQ7RG8nR3ond1nYQYk37r-lrUpLdJZ4o-k5z2IYnXYXHCkad3sjCt3mkFUcZgWgG1LilfdGTBl9hWrIqPUZ66TqYk/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisqNohLhRLWMukjiVH46EpHvmyMd1T4iin7Id028pliDJ2vb-o-nZQ7RG8nR3ond1nYQYk37r-lrUpLdJZ4o-k5z2IYnXYXHCkad3sjCt3mkFUcZgWgG1LilfdGTBl9hWrIqPUZ66TqYk/s1600/descarga.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Las noches de San Juan, con el paso del tiempo, de mi
tiempo, están dejando de ser <i>un plan para
esta noche </i>para convertirse en un <i>recuerdo
de otras noches.</i> Recuerdos macerados en vino blanco, aromas de espeto de
sardina y sabor a salitre mediterráneo. Pies desnudos en la arena, ropa blanca
y luna llena. Sonrisas, guiños, ilusiones y fantasías hasta que el sol nos
encuentra empapados en alcohol. Este año nos visita la luna llena por San Juan. ¡Qué
gran noche! Noche mágica, noche de brujas y de victimas que lo quieren ser. Noche prodigiosa que nos permite aparcar los recuerdos
y retomar los propósitos para una noche nueva, viva…una noche de San Juan con luna
llena. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
¡Qué más se le puede pedir a una noche!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
¡ Feliz noche, feliz verano!<br />
<br />
Margarita Ricchi. Desde junto al mar<br />
<br />
<i>(Estas lineas, escritas a mano como suele, me las ha mandado la Ricchi. Está en algún lugar de la costa mediterránea, sin determinar, sin declarar. Clandestina. Y está, seguro, celebrando un aquelarre por San Juan</i>) </div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Javirhttp://www.blogger.com/profile/06351374913456072529noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-25485599115850076622013-05-30T09:44:00.002+02:002013-05-30T09:44:45.085+02:00Cierre y Apertura de un Búho<div style="text-align: justify;">
La nueva terraza del Búho Bizco está a reventar. Durante el <b>cierre por orden municipal</b> de la taberna, se ha habilitado una terraza exterior y un patio interior, la 'zona VIP'. No hay mal que por bien no venga, repite <b>Margarita Ricchi.</b> El bien que ha venido es <i>el tiempo</i> necesario para preparar las zonas de verano en el Búho; el mal fue el cierre<i> manu militari </i>del pub. La corrupción que no cesa.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tal vez alguien recuerde unos hechos extraordinarios acaecidos en el Búho Bizco en <a href="http://al-sol.blogspot.com.es/2013/01/hay-dias-que-nos-creemos-john-wayne-y.html">un frío día de enero:</a> Fué que expusimos sobre un atril de madera noble el libro <b>"Un bobo con ínfulas", </b>fué que nos visitó <b>José Antonio del Pozo,</b> autor del libro, y fué que la sombra de John Wayne cruzó el salón principal del Búho. Demasiada luz para Miguel Manuel Lopi Yatodo, más conocido como <i><b>Mimanolopillatodo</b>, </i>exconcejal de urbanismo y en la actualidad concejal de asuntos varios y socio del <b>"Échatepayá"</b>, un local de copas recientemente inaugurado frente al Búho. Con el pretexto de que la sombra de John Wayne deambulaba sin DNI, nos acusó el muy bribón de acoger a inmigrantes sin papeles, además de meternos un multazo por no pagar a la SGAE el canon por exponer el libro junto con el autor, circunstancia que agravaba el supuesto delito. Gracias a los buenos oficios del <b><a href="http://elcofredelchirri.blogspot.com.es/2013/04/en-blanco.html">comisario Gracia</a>,</b> o para ser más rigurosos: gracias a su adicción al whisky y a <b>Lola</b>, el comisario movió ciertos hilos que fueron decisivos para conseguir una nueva licencia de apertura del Búho. Ahorraré los detalles.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0TDombM1LTxlKX8FUTVo2TS1OF9O5edYexgWhcHKERQJPidy6IfdJZUjuEXpBcaAjdojhbqBV8z1ACHeZ0xtNi0mm4Hzz04IeCUr-aHWA_qgNmNPIl5BEKuBhTcuWyVxi4Ec9esKlLdY/s1600/mujeres-en-una-terraza-de-cafc3a9-hacia-1925.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="242" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0TDombM1LTxlKX8FUTVo2TS1OF9O5edYexgWhcHKERQJPidy6IfdJZUjuEXpBcaAjdojhbqBV8z1ACHeZ0xtNi0mm4Hzz04IeCUr-aHWA_qgNmNPIl5BEKuBhTcuWyVxi4Ec9esKlLdY/s320/mujeres-en-una-terraza-de-cafc3a9-hacia-1925.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
En <b>la terraza</b> del Búho Bizco hay nueve mesas y cuatro toneles puestos en pié que hacen la función de mesa-barra. Sus sillas y sus taburetes. Y todo cubierto por una jaima modelo "indignado de Sol" conseguida a muy buen precio en 'segundamano'. Le propuse a Lola que ampliase sus horizontes: Lola, niña, la terraza es tuya; lo único malo de tenerte en la terraza es que el Ayuntamiento nos pondrá un impuesto por poner bonita la calle; y vas con aumento de sueldo, propinas aparte.Pero las mujeres son como son, y yo no sé muy bien cómo son: Se agradece jefe -dice con voz dulce- pero la verdad, prefiero mantener la barra por medio. Me siento más segura, no sé...<br />
<br />
Por lo tanto, y este es otro acontecimiento extraordinario no solo en el Búho Bizco sino en toda la barriada, la taberna necesita <b>contratar</b> a una camarera para la terraza. Y pendiente está el asunto del <b>patio</b>.<br />
<br />
Con la remlodelación del Búho y la definitiva llegada del buen tiempo, espero -dice alguien- aparecer más por aquí.<br />
<br />
Tengan una feliz primavera si finalmente se decide presentarse. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<h2>
</h2>
Javirhttp://www.blogger.com/profile/06351374913456072529noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-40155867156905544772013-05-22T10:28:00.000+02:002023-09-02T08:13:52.136+02:00<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Uno de mis mayores aciertos culinarios, más bien el único,
ha sido seguir el consejo de Margarita Ricchi: “Cuando pases por Tarifa llégate
a “La Tarifeña”,. Te atenderá un señor mayorquey te ofrecerá conservas de atún, mejillones,
bonito, sardinas…has de ser duro, que no te confundan con un guiri, directo al
hígado, ¡solo quieres melva canutera!”</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
D. Salvador Pérez era mayor, sí. Y la fábrica de conservas
también. Entré por una pequeña puerta de madera y me tropecé con una minúscula taquilla modelo años sesenta; toc-toc, y se
asomó un señor mayor, ¿en qué puedo ayudarle, joven? Le pregunto si venden a
particulares. Claro, me contesta, tenemos atún, mejillones…ya, ya –le corto- pero
yo solo quiero melva canutera, es un encargo, mentí. Pase usted, y me abrió.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Entré directamente a la nave donde decenas de mujeres
limpiaban pescado. Estaban sentadas una detrás de otras, y una cinta sin fin
pasaba junto a ellas trasportando cosas que cogían y volvían a poner. ¡Clik-clik!,
sonó el cristal que servía de pared para la oficina del negocio. Me giré y vi una
chica joven que aporreaba una Olivetti mientras dos hombres mayores me hacían
señas invitándome a pasar al despacho. Muy buenos días -me adelanté en el saludo-
soy de Alicante aunque ahora no vengo de allí, el caso es que probé la melva de
ustedes en Sevilla…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¿Dónde? – me cortó uno de los hombres- </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-En un bar de la calle Eduardo Dato, entre el Sánchez
Pizjuan y la Gran Plaza…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Ya, vale…Soy Salvador Pérez, venga usted conmigo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Recorrimos la nave hasta llegar a una puerta de madera
grande que había en uno de los extremos de la fábrica. D. Salvador abrió el
pestillo y empujó las dos pesadas hojas de la puerta; despacio, mandando, templando,
mirándome de reojo. Era evidente que se estaba gustando. Cuando finalmente la
puerta se abrió de par en par, D. Salvador encendió una luz blanca y brillante
que alumbró un mundo de latas plateadas de distinto tamaño y envueltas con
idéntica etiqueta. D. Salvador bajó la mano y la recorrió con un ligero giro de
cadera hasta señalar el <i>laterío</i> como
si de un trofeo se tratara. Aquí tiene usted, amigo mío, elija.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Durante años, cuando pasaba por Tarifa en otoño me llegaba a la Tarifeña. Un año me descuidé y no fui hasta días antes de Navidad. ¿Cómo viene usted ahora?, me amonestó cariñosamente el conservero. Combinaciones de trabajo, Salvador, pero más vale tarde que nunca. En este caso, joven -me dijo serio- , tarde es nunca. Me recordó entonces lo que ya me había explicado en alguna ocasión, que la melva pasa por el estrecho en verano que es cuando la pescan; a finales de septiembre ponen a la venta lo poco que no tienen comprometido y hasta que se acaba, que no suele ser más allá de noviembre. ¿Quería usted mucha? Pues ya sabe, Salvador, siempre más que la vez anterior; encargos. En esta ocasión, amigo, va a ser que no, que no será más, más bien menos, en concreto un par de latas que tengo para emergencias. Y me puede comprar otras cosas. Diga usted que sí, Salvador, diga que le voy a comprar un poquito de todo, ¡ea!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La última vez que estuve en la conservera, D. Salvador ya no te abría las puertas del almacén, ni siquiera veías el <i>laterio, </i>unos carteles te indicaban el camino hasta una tienda que la empresa abrió en la misma fábrica. Cogí un número y cuando llego mi turno compre lo que quería, pagué y salí. Al pasar junto a la oficina ví a D. Salvador, lo saludé y salió a despedirme. ¿Cómo está, Salvador? Dudó un segundo: Aburrido, amigo, aburrido...</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me acomodé en el coche, conecté la radio. Una emisora local: "De Manué a Rocio, que lo tiene <i>hechizao.</i> Y que lo perdone":</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i>...Quien te va a querer así como yo, quién te va a querer, quién te va a querer así como yo quién te va a querer, cuando todo acabe...</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Arranqué el coche, miré la radio y le hablé en voz alta: Anda Rocío, perdónalo, parece buen chaval. Y además es verdad: ¿quién te va a querer como te quiere él?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
He recordado esta historia al encontrar en el fondo de un armario una lata de melva canutera. Una lata que, siguiendo el consejo de D. Salvador, escondí para olvidarla hasta que la casualidad me la devolviera y comprobar la teoría del conservero: "Nos obligan a poner una fecha de caducidad. Burocracia, amigo, burocracia. Abre una lata cinco años después de caducar. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Javirhttp://www.blogger.com/profile/06351374913456072529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-69907273512277357202013-05-06T19:48:00.001+02:002014-04-07T12:00:15.881+02:00Para casos extraordinarios<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
-Tengo las
uñas largas</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
-Córtatelas</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
-Me crecen
mucho</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
-…… (<i>silencio</i>)</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
-No entiendo
por qué me crecen tanto</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
-Es natural</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
-¿Es natural
que me crezcan tan deprisa? </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
-Es natural
que no lo entiendas</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
-…… (<i>silencio</i>)</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
-Eres
teólogo y estás en paro. Ningún teólogo en paro conoce el mecanismo de las
uñas, demasiado trivial.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
-¿Me estás
llamando pedante?</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
-Te falta
vanidad para ser pedante</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
-Estoy
pensando algo</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
-Cuenta.
Sabes que tus pensamientos me emocionan.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
-Antes te
excitaban. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
-Prueba</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
-En el
sótano hay una caja con platos y cubiertos que nunca hemos usado.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
-Es la
vajilla y la cubertería de las mujeres de mi familia. Pasa de madres a hijas y
solo se utiliza en ocasiones muy, muy especiales.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
-Me contaste
la historia la primera noche que hicimos el amor, y la verdad, me decepcionó un
poco no verlas en el desayuno.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
-Soy
consciente.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
-Pues verás, he pensado que podíamos usar esas
joyas de la familia todos los días, porque, y piénsalo, un día, sin preverlo ni
esperarlo, se puede convertir en una ocasión muy, muy especial. Y puede ser el
único día, puede ser el día de nuestras vidas…y pillarnos con los platos del <i>Carrefú </i>en la mesa.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTbEHeaPKYjbU1a5rtNJS7Hf8431UPlmv0H_XSGL8PCGwaX3P1u11WirwQRXStLonCwrSOeuwkYcxioGCadVsipENXl1R8GhcweH3Jbh0rfaA_kDyUXYbVtUEesj3j7CaX0y-hvNBFxxI/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTbEHeaPKYjbU1a5rtNJS7Hf8431UPlmv0H_XSGL8PCGwaX3P1u11WirwQRXStLonCwrSOeuwkYcxioGCadVsipENXl1R8GhcweH3Jbh0rfaA_kDyUXYbVtUEesj3j7CaX0y-hvNBFxxI/s1600/descarga.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
(Toda esa <i>vajillería</i> –porcelana, cristalería y
cubiertos- se guarda en una alacena de madera maciza en el Búho Bizco. Nadie
sabe desde cuándo, nadie sabe cómo llegó a la taberna y nunca nadie la ha
usado. En el armario hay una plaquita de cobre viejo: “úsese sólo en caso
extraordinario”. Y es que nunca nadie ha sabido distinguir un caso extraordinario)</div>
Javirhttp://www.blogger.com/profile/06351374913456072529noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-36190098642465565332013-01-26T14:28:00.002+01:002013-01-26T20:11:14.504+01:00Hay días que nos creemos John Wayne. Y con razón.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieY0TZn4xv6cWlT2UtdZ04pg9u5Y2oQp-AmrGB_mQq-J_fCZNv8L9POy3ikaARymEvy4SUB9QoXygrochQ3z6AgCoO_PjM6BXyq04N-uifduu_rK_1o4fAVWT2OQ2yf4OREcillCMfz28/s1600/portada.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieY0TZn4xv6cWlT2UtdZ04pg9u5Y2oQp-AmrGB_mQq-J_fCZNv8L9POy3ikaARymEvy4SUB9QoXygrochQ3z6AgCoO_PjM6BXyq04N-uifduu_rK_1o4fAVWT2OQ2yf4OREcillCMfz28/s1600/portada.jpg" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<i>Uno de esos días que nada nos asusta, que tomamos el wisky de un trago y golpeamos el mostrador con el vaso. Que nos crecemos, que nos creemos John Wayne, que sabemos quién mató a Liberty Valance</i></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La gramola del <b>Búho Bizco</b> busca en sus archivos y,
clic-clic, descarga el “<i><b>Qué será será</b>”</i>
nivel 3 interpretado por <b>Palito Ortega</b>,
el de máxima alerta. La gramola ideó un sistema de alerta denominado ‘qué será
será’ para comunicarnos la llegada de un nuevo cliente y dibujarnos su perfil:
“<i>qué será será</i>´” canturreado por <b>Doris Day</b> es igual a cliente meloso, de consumo moderado, no fumador y que
acostumbra a tirar de la cadena; es el nivel 1. El nivel 2 le corresponde al ‘<i>qué será será</i>’ de <b>José Feliciano</b>: entra
en la taberna para charlar y beber, y si se tercia, ligar, sin mariconadas;
deja buenas propinas y es capaz de cantar el <i>Asturias patria querida</i> sin molestar al resto de los parroquianos. Buena
gente.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Pero el tipo que ha entrado al Búho Bizco es de <b>nivel 3</b>. Ni
siquiera arquea una ceja al escuchar a Palito Ortega, prueba irrefutable de que
trae intenciones torticeras. Delgado, pequeño y cabezón, arrastra un abrigo
negro dos tallas grande, luce gafas redondas sin montura y nariz aguileña.
Después de echar un vistazo por encima de las gafas al local, se dirige con
pasos cortos hasta el centro de la barra en busca de la camarera. Quiero ver al
encargado, le dice a <b>Lola</b> con voz aflautada. Dejo a Margarita Ricchi con quien
conversaba de toros y me presento al recién llegado: buenas, soy Jota, creo que
pregunta por mí. Buenas tardes, contesta, me llamo <b>JB Ballentines</b> y sí, me
gusta el wisky, pero ahora estoy de servicio. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuZLgEIG4iLiFVl7PzrKN6jG7yM83sUIrXhMibzXGotD-ZTlKvQuujZso5uw9Y7ybOvTRDedVN3tTEZEhAuph1Jd6tUxOQZQMNqWLGHesAMOkGCudKw_9lhQRU6xQ6izxaku3P4By3-kA/s1600/Fantasma-Opera-3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuZLgEIG4iLiFVl7PzrKN6jG7yM83sUIrXhMibzXGotD-ZTlKvQuujZso5uw9Y7ybOvTRDedVN3tTEZEhAuph1Jd6tUxOQZQMNqWLGHesAMOkGCudKw_9lhQRU6xQ6izxaku3P4By3-kA/s1600/Fantasma-Opera-3.jpg" height="200" width="158" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
-¡No joda que es policía! Entonces conocerá al<b> inspector
Gra</b>…</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
-No, no soy policía –me corta. Y me da por pensar si no será
un inspector de hacienda. Joder, esa cuenta que abrí en Suiza con cincuenta
euros…cualquiera le explica, con la que está cayendo, que fue una chulería para
presumir de cosmopolita. ¿Y por qué, digo yo, me van a investigar a mí si ni
siquiera me llamo Puyol…?</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
-¿Esto qué es? –el hombrecito interrumpe mis pensamientos y
lo descubro señalando <b>una urna de cristal</b> sobre el mostrador</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
La urna es una novedad del Búho. En su interior guarda <b>un
atril de madera noble sobre el que descansa un libro</b>. Se lo explico al menda:
es una urna de cristal que guarda un atril de madera noble sobre el que
descansa un libro. ¿Por qué?, me pregunta. Sospecho que esto se puede convertir
en una conversación de besugos y decido explicárselo del tirón: Vera, Don JB,
desde el 1 de enero del presente el Búho Bizco ser ha puesto cultureta y ha
decidido elegir el libro del año. El elegido tiene como premio ocupar la urna
que, si se fija, está abierta para que lo pueda leer todo el mundo. ¿Qué le
parece la idea?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
-Ummm…esto devenga cuota. Mire, D. Jota, soy inspector de la
SGAE y le tengo que comunicar que este libro es una obra de autor usada en
beneficio de su negocio, por lo tanto ha de aflojar la pasta.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
-Me parece justo, D. JB, pero es el caso que ya pagamos por
la música de la gramola, y me pregunto yo si una cosa no incluye a la otra. Por
otro lado, le informo, este no es un libro normal, es lo que ahora se llama
interactivo. Vamos, que habla. –El cabezón me mira, mira el libro y parece no
creerme- Hagamos una cosa, coja el libro y abra una página al azar, luego, sin
mirar, señale una línea con el dedo y lea a partir de ahí.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
El tío, asómbrense, me hace caso y empieza a leer:</div>
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<div style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i>... Me brillan los ojos, estoy seguro "eres la primera tía que conozco que ha leído a todos esos, así que te lo tienes que hacer conmigo, y además... si no estás con la persona que amas, ama a la persona con la que estás". Se ríe, debe haber bebido más que yo porque me está diciendo que sí, que vale, ¿estoy soñando?, "no me lo creo, por favor, pellizcarme", no deja de reírse "vamos fuera", me dice, y me coge de la mano en dirección a la puerta, me brillan los ojos, lo sé, y cuando pasamos al lado de los tres mamones mi pedorreta les deja petrificados a pesar de la algarabía de EL NUEVO MUNDO...</i></div>
<div style="line-height: 150%;">
<i><br /></i></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Mientras que los presentes gritan ¡el auto, el autor!
agitando sus pañuelos, el inspector de la SGAE se limita a expeler un escueto “¿Y?”</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
-Cómo que ¿y? Me parece a mí, caballero, que usted no ha
entendido nada. Lo que le está diciendo el libro es que hay un garito de medio
pelo llamado EL NUEVO MUNDO donde hay mamones, mujeres que te cogen de la mano
y tipos que se creen <b>John Wayne</b>. Un lugar que frecuenta <b>Armando</b>, que de bueno
parece <i>un bobo con ínfulas. </i>Y es
allí, si hay cojones, donde tiene que ir a cobrar así, a pecho descubierto, y
no molestar a este refugio de gente honrada, <i>¡hombrededios! </i>Pero no crea que no le voy a apagar. A ver, dígame
cuánto es la fiesta en pesetas, en marcos o en francos, que aquí andamos
sobrados de <i>farsa monea<o:p></o:p></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
¡Tanto!, me dice (qué más da la cantidad si andamos<i>
sobraos</i>). Con las mismas le digo, imperativo, a Lola: niña, mientras taladro
los ojos del gafotas con mi mirada, llama a José, con acento en la ‘e’, y
pregúntale si tiene un rato para tomar un gintonic en el Búho. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
José es<b> José Antonio del Pozo</b>, el autor de<a href="http://editorialcirculorojo.com/novela-ii/las-historias-de-un-bobo-con-%C3%ADnfulas/"> <b>UN BOBO CON ÍNFULAS</b></a>, el libro del año en el Búho Bizco. José Antonio mantiene, con la constancia de un
baturro, su blog, “<a href="http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/">El Blog de José Antonio del Pozo</a>”, donde las palabras danzan
al ritmo de su sabia batuta. Rezuma fina ironía, humor y un deje agridulce que acompaña a toda pluma inteligente y que ha trasladado a su libro, desde el
titulo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieY0TZn4xv6cWlT2UtdZ04pg9u5Y2oQp-AmrGB_mQq-J_fCZNv8L9POy3ikaARymEvy4SUB9QoXygrochQ3z6AgCoO_PjM6BXyq04N-uifduu_rK_1o4fAVWT2OQ2yf4OREcillCMfz28/s1600/portada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieY0TZn4xv6cWlT2UtdZ04pg9u5Y2oQp-AmrGB_mQq-J_fCZNv8L9POy3ikaARymEvy4SUB9QoXygrochQ3z6AgCoO_PjM6BXyq04N-uifduu_rK_1o4fAVWT2OQ2yf4OREcillCMfz28/s1600/portada.jpg" height="200" width="142" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
-Jota, que me dice su amigo del Pozo que lo he pillado de
camino al Búho. Está al llegar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Acerco mi nariz a la narizota de Ballentines: dígame una
cosa, inspector de la SGAE –reconozco que estoy crecido-, si por tener el libro
me cobra “tanto”, ¿cuánto me va a cobrar por tener al autor, “tanto” multiplicado
por mil?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
En un intento por desviar la conversación, Ballentines lanza un gritito con "¿Qué no tengo cojones de ir a cobrar al <i>Nuevo Mundo</i>?" –Y
dando media vuelta, JB Ballentines sale del local observado desde el fondo de
la barra por una silueta con la espalda apoyada en el mostrador y lanzando al
aire con el pulgar, como si de una canica se tratara, un dólar que se introduce,
clic-clic, en la ranura de la gramola. Cuando el inspector pasa junto al gramófono
comienzan a sonar las notas… “<i>se va el
caimán, se va el caimán…</i>”. <b>John Wayne</b> se separa de la barra tocando el ala
de su sombreo tejano al tiempo que, con voz profunda, susurra…”no has entendido nada, forastero”</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
.</div>
Javirhttp://www.blogger.com/profile/06351374913456072529noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-4039957248343134222013-01-02T12:38:00.001+01:002013-01-02T12:41:31.988+01:00Créanme, los Reyes no son IKEA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdoXSF6W-mPqYs7936T23z-Dgeb-xQL877lS1yHKHQ4UQYzV-f6STQG5ayZvQ-DNmkqnSqIAa0AvD9j5dxV5u4p62JB0ytmQ5_WmsJwsfOdwX_d8djdDUVoUhLqs2BPkb7WXm7diA8DG0/s1600/Ict%C3%A9rica+con+los+Reyes+Magos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdoXSF6W-mPqYs7936T23z-Dgeb-xQL877lS1yHKHQ4UQYzV-f6STQG5ayZvQ-DNmkqnSqIAa0AvD9j5dxV5u4p62JB0ytmQ5_WmsJwsfOdwX_d8djdDUVoUhLqs2BPkb7WXm7diA8DG0/s1600/Ict%C3%A9rica+con+los+Reyes+Magos.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #333333; font-family: lucida grande, tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><span style="line-height: 14px;"><br /></span></span></div>
<span style="color: #333333; font-family: lucida grande, tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><span style="line-height: 14px;"><br /></span></span>
<span style="color: #333333; font-family: lucida grande, tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><span style="line-height: 14px;"><br /></span></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: lucida grande, tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><span style="line-height: 14px;">Dicen que es lo que nos queda: la magia de los Reyes. Pero quiá!</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: lucida grande, tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><span style="line-height: 14px;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: lucida grande, tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><span style="line-height: 14px;">Diez correos le he mandado a Gaspar y diez me han me han llegado devueltos. En un confidencial monárquico he leído que al mago Gaspar le ha afectado un ERE. A Melchor, el de las barbas blancas, le han ofrecido una prejubilación muy ventajosa y se lo está pensando. Queda Baltasar, miembro destacado de una minoría étnica al que sería políticamente incorrecto despedir. Aunque esto supone que lo van a cargar de trabajo, y eso tampoco es de una fina corrección. Menudo lío tienen.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: lucida grande, tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><span style="line-height: 14px;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: lucida grande, tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><span style="line-height: 14px;">Es el signo de los tiempos, parece que la filosofía IKEA (vas, eliges, lo traes y te lo montas) se va imponiendo. Pero no es lo mismo. No, no es lo mismo.</span></span><br />
<span style="color: #333333; font-family: lucida grande, tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><span style="line-height: 14px;"><br /></span></span>
<span style="color: #333333; font-family: lucida grande, tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><span style="line-height: 14px;">Háganme un favor, insistan y exijan que lleguen los Reyes. Y que sean generosos</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="background-color: #f1f2f6; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;"><br /></span>
Javirhttp://www.blogger.com/profile/06351374913456072529noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-67907909781468078312012-12-28T12:25:00.002+01:002012-12-28T12:43:17.873+01:00Planes para Fin de Año<div style="text-align: justify;">
Es posible, solo posible, que la nochevieja de este año nos traiga una <b>sorpresa</b>. En la Puerta del Sol, cuando TVE quiera contarle a todas las Españas ¡qué viene qué viene! el 2013...el reloj-llave del cambio de año no esté.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKStAG_LKbSn-Zo_Ty12rqfsTaxGlwtyA-IFzQNsrvrvj_aEkUdDUnDysyDOvvUbFPdhMY-iWeaGGyaJWIZEDt-ICIJu15XqYmIFX3_HLFYohR_9UBZJpzxXbk7Z4CHrXUBp7VQCb1jug/s1600/reloj.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="132" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKStAG_LKbSn-Zo_Ty12rqfsTaxGlwtyA-IFzQNsrvrvj_aEkUdDUnDysyDOvvUbFPdhMY-iWeaGGyaJWIZEDt-ICIJu15XqYmIFX3_HLFYohR_9UBZJpzxXbk7Z4CHrXUBp7VQCb1jug/s200/reloj.jpg" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Se lo cuento en confianza y con el ruego de que sean discretos: <b>Goran</b>, el mafioso albano-kosovar que se amistó con un servidor entre gintonic y gintonic, tiene un plan (mafioso, claro) para <b>secuestrar el reloj </b>de la Puerta del Sol y colocarlo en el frontispicio del <b>Búho Bizco</b>. Yo creo que es un exceso instalarlo en el exterior, por lo que le he rogado que lo meta en la taberna. Y si hay que ampliar, se amplia. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Todavía no sé si Goran, solo o en coompañia de algún indignado despistado que continúe en Sol, nos conseguirá el reloj, pero lo que sí les puedo adelantar es que ayer vi a <b>Margarita Ricchi</b> en la boutique '<i><b>Lamujerfatal'</b>, </i>famosa por sus vestidos de fiesta largos y entallados, preferentemente negros o rojos. Les confieso que esta noche no he podido pegar ojo. Los cerraba y veía a la Ricchi desvistiendo su brazo, cual Rita Hayworth, de un guante largo y sedoso. Poco a poco; lenta, sinuosamente, sonriendo... Van a ser, hasta la nochevieja, unos días muy duros. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk_hUf8z4Gk7g8Nak9KPVPnNToGOzxyk_rIqKZ6-5llslFkHOPRwS9HTwKPAlhFDQCmlnWm7PXFhGjwwXrwR2hMgr8bKXsAtLjp2GFTCAg2BUH03ZyJYsgjpY0-_t43UqQ7-V2jgli6oo/s1600/rita.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk_hUf8z4Gk7g8Nak9KPVPnNToGOzxyk_rIqKZ6-5llslFkHOPRwS9HTwKPAlhFDQCmlnWm7PXFhGjwwXrwR2hMgr8bKXsAtLjp2GFTCAg2BUH03ZyJYsgjpY0-_t43UqQ7-V2jgli6oo/s200/rita.jpg" width="151" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Se convierta la nochevieja en nochebuena o se quede en <i>nochechoha</i>, os deseo, y sabéis que lo digo de corazón, <b>que en el 13 entre lo bueno y salga lo malo.</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Suerte, amigos. ¡Feliz año!</b></div>
Javirhttp://www.blogger.com/profile/06351374913456072529noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-91285087900850781412012-12-22T08:34:00.001+01:002012-12-22T08:34:37.508+01:00Aunque Margarita dijo sí, ha sido no<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En el <b>Búho Bizco</b> todo estaba dispuesto para recibir la noche
de Halloween. Todo menos yo. Y menos Margarita Ricchi. Charlábamos ambos en un
rincón del local, ella me contaba lo poco que le gusta esta fiesta, y yo, para
aliviarle el disgusto, le propuse salir a cenar a algún lugar sin disfraces.
Para mi sorpresa, y después de un silencio protocolario, me dijo que le diera
tiempo para retocarse y se levantó con un “tú espera aquí”. Ella salió, yo di
instrucciones para la noche de muertos y vivos y esperé.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Zapatos de tacón de aguja, <i>cloc-cloc</i>, aporreando el parqué,
falta negra de tubo y blusa de seda con generosa abertura delantera, melena al
viento, carnosos labios rojos y ojos de gata. <b>Don Ángel</b>, el cura, apartó la
vista de<b> Margarita Ricchi </b>y apuró de un trago la copita de anís del Mono.
<i>Clic-clic</i>, de<b> la gramola del Búho </b>salió la voz de Joe Cocker interpretando <i>You can leave your hat on</i> mientras Margarita
Ricchi, con ligero movimiento de caderas y pisada firme caminaba hasta mi mesa sin apartar su mirada
de mis ojos: “Cuando quieras, yo estoy lista”. ¡Y por todos los santos del
Halloween que lo estaba! Le ofrecí mi brazo y le susurré que cenaríamos en el “<b>Melasmetiohastaelfondo</b>”,
restaurante de un amigo que ha hecho fortuna gracias a su merecida fama de caro
nivel ‘asaltacaminos’. La comida no está mal si no cometes la vulgaridad de
aplicar el criterio calidad-precio, en cuyo caso lo más sabroso de la noche
será comprobar si la VISA le mantiene el pulso a la factura. ¡Pero qué coño!,
me dije,<b> un día es una día</b>, y quién sabe si también una noche. Hice una par de
llamadas: a mi amigo para reservar mesa, “sin compasión”, le dije. Y otra
llamada a Visa, “que si podrían ustedes fraccionarme el cobro de la tarjeta…”</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9LZVFWUUIFvgS5wzHHcwrHhxfTiH1zk5HRv-PaXKLBTKvSeWFb0l97nQSe5YvmI3IaXl7c55RDXOwIiNE1sbrVP3iHw-755YNCv1P2Oez-rSJHgNbB9gF6eKVniBgQ03o6kYS3EMunKQ/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9LZVFWUUIFvgS5wzHHcwrHhxfTiH1zk5HRv-PaXKLBTKvSeWFb0l97nQSe5YvmI3IaXl7c55RDXOwIiNE1sbrVP3iHw-755YNCv1P2Oez-rSJHgNbB9gF6eKVniBgQ03o6kYS3EMunKQ/s1600/images.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Te cuento todo esto, querida<b> Lola</b>, para que entiendas lo bajas
que estaban mis defensas. Si a la escena le añades una botella de Pingus y un
par de Macallan comprenderás que <b>creyera a pies juntillas las palabras de la
Ricchi:</b> “Sí, Jota, créete lo de los mayas y su fin del mundo para el veintiuno de diciembre. Lo sé de buena
tinta” Entenderás entonces, Lola, que allí mismo, en el
“Melasmetiohastaelfonfo”, y como si de un aquelarre se tratara, quemara los
décimos de la lotería de Navidad, un recibo de pago de actividades diversas que
ahora me reclama Hacienda y que<b> hasta abandonara mi blog</b>. Me lo creí, creí que
era la última cena con la Ricchi, creí que era el final de los recortes de
Mariano y el de los aburridos delirios de Mas. Estaba convencido de que no
tenía que preocuparme del recibo de la luz ni de tu nómina, Lola. Me despreocupé
de los regalos de navidad y de comenzar a leer nuevos libros. Hasta tal punto
estaba obnubilado que llamé a mi ‘ex’ para asumir toda la culpa y que muriera
en paz. Borré los contactos de mi agenda y llevé a Caritas los vales de
consumición gratuita que tenía previstos para todo el año que viene. Incluso
intenté confesarme con D. Angel, pero olvide mis pecados…y todo para nada. Aquí
estamos, Lola, sin morirnos ni un poquito.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Jota, de verdad, hay meses que estás gilipollas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Javirhttp://www.blogger.com/profile/06351374913456072529noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-34127457308237724832012-10-29T00:38:00.001+01:002014-04-07T11:58:16.094+02:00Vale, lo que tú digas...<div style="text-align: justify;">
Solo he tenido dos números de móvil. El primero fue un mobiline o como se llamaran aquellos primeros ladrillos analógicos. Poco tiempo después entré en la modernidad digital de la mano de Airtel. Dos números, no más. Esta circunstancia, no sé si habitual o extraordinaria, me coloca en una privilegiada posición moral para murmurar por lo bajo un "...vale, lo que tú digas...". Me explico.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ9iOaQEznVHpIH9hauQcA1LrPF8Qc2XYjrbJkEGMGsOYH0KMITnNB5-ZZwYJ61b7gOJl0jF_G-NAyjpILoLoSY9lyfUyY11_u2ItF0lh8UPlMUG7O4sC-QYf1z-u-j7sfvymp063kWzs/s1600/telefono.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ9iOaQEznVHpIH9hauQcA1LrPF8Qc2XYjrbJkEGMGsOYH0KMITnNB5-ZZwYJ61b7gOJl0jF_G-NAyjpILoLoSY9lyfUyY11_u2ItF0lh8UPlMUG7O4sC-QYf1z-u-j7sfvymp063kWzs/s1600/telefono.jpg" height="200" width="175" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Fue el otro día, y no fue el primer caso, cuando me cruzo con un antiguo conocido. Me aborda: </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-¡Hombre, Jota, cuánto tiempo! Llevo una vida queriendo llamarte, chico, pero no tengo tu nuevo número -callo, sonrío y espero que siga; reacción que el fulano no esperaba. Silencio denso. Por fin balbucea...-, no era nada, solo que me acuerdo de ti y me digo, este hombre, qué será de él. Con todo lo que hemos vivido juntos, ¿verdad?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Lo curioso es que el tipo no quiere nada, le hubiera bastado con un afectuoso saludo y las protocolaria pregunta de "¿cómo te va?". Aguanto durante unos segundos el silencio y su mirada, me ajusto media sonrisa de circunstancias y saco mi móvil. Busco en la agenda su número, lo tengo. Marco y le suena el teléfono. Lo mira, tiene registrado mi nombre, me mira, permanece en silencio hasta que suelta un "¡coño, pues no lo has cambido!, jo tío, tú siempre tan guasón. Chico, la cosa es que se me cayó el móvil al retrete y perdí toda la agenda, pero mira por dónde el tuyo lo tenía en una tarjeta de seguridad. ¡Oye, que ahí solo tengo los números <i>Vips</i>, no creas!" Mantengo el silencio y relajo el gesto hasta conseguir una media sonrisa <i>gioconda</i> que desarma al contrario. Confieso que yo estaba disfrutando como <i>un patanegra</i>. Fuerzo el silencio hasta que el otro revienta:<br />
<br />
-Bueno, cuéntame cómo te va, ¿sigues con el negocio del espionaje privado? Precisamente le comentaba a un amigo común si no estarías espiando a la Merkel, ¡qué, no me digas que he acertado...! -y el cabrón soltó una carcajada más falsa que la promesa de un político.<br />
<br />
Sin desdibujar mi media sonrisa <i>gioconda</i> y mordiéndome la lengua para no gritarle gilipollas, saco una tarjeta de visita del Búho Bizco y se la doy en silencio. El tío la coge, la mira, le da la vuelta y en medio de un resoplido exclama un ¡joder tío, es verdad!, mira que me lo habían dicho: que el Jota se ha quedado con el Búho, pero la puta casualidad de que cada vez que voy a verte no estás...<br />
<br />
Le doy un golpecito en el hombro y susurro un "...vale, lo que tú digas...""</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Javirhttp://www.blogger.com/profile/06351374913456072529noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-11610240590993052092012-10-16T17:20:00.001+02:002012-10-16T19:34:05.474+02:00Volverá<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzmh5o1qC1ThF80AqmxxX-OX2p9m5E_4lEqGiVAlItscb7ivOBVNWgNf-5yyILf2vYSABFRImlOFKkXMU0_CjEss92F1xNhCc3NQSidA0j8pUn08XD1oB41Xxi_0fSrqVB1UVzFYqvjHQ/s1600/sol_frio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzmh5o1qC1ThF80AqmxxX-OX2p9m5E_4lEqGiVAlItscb7ivOBVNWgNf-5yyILf2vYSABFRImlOFKkXMU0_CjEss92F1xNhCc3NQSidA0j8pUn08XD1oB41Xxi_0fSrqVB1UVzFYqvjHQ/s1600/sol_frio.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
-¿Tu crees que el sol está enfadado conmigo?<br />
-Si has hecho algo que le enoje, seguro. ¿Has hecho algo malo?<br />
-He hecho cosas, pero no sé si son malas para el sol<br />
-Claro, es que esa es otra, ¿qué irrita al sol?<br />
-No lo sé. La verdad es que nunca hemos hablado<br />
-¿Y por qué piensas que el sol está molesto contigo?<br />
-Por su actitud. Lo noto más frío, y cada día está menos tiempo conmigo, como más distaante<br />
<div style="text-align: justify;">
-Sí, eso da que pensar.</div>
<div style="text-align: justify;">
-Entonces, qué crees que debo de hacer, ¿le pido perdón?</div>
<div style="text-align: justify;">
-¿Perdón por qué, has hecho malo?</div>
<div style="text-align: justify;">
-Ves, ese es otro problema, ahora tengo que cometer una fechoría para que hable conmigo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-<b>Margarita,</b> de verdad, te lo digo como amiga: deja los Martinis Hemingwy y pásate al té negro.</div>
<div style="text-align: justify;">
-¿Tu crees que si bebo té negro el sol estará más tiempo y menos frío conmigo, <b>Lola</b>?</div>
<div style="text-align: justify;">
Tic-tac, tic-tac, tic-tac...(diez minutos de silencio)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-Hola, chicas. Estaba investigando por qué el sol está tan borde y me ha sonado el móvil. Era Él, me ha preguntado si soy el <b>inspector Gracia,</b> y cuando le he respondido que sí me ha dado un mensaje para ti, Margarita: "Dile a la <b>Ricchi</b> que estoy cumpliendo una misión y que volveré a ser el de siempre en unos meses"</div>
<div style="text-align: justify;">
-Gracias inspector, ya sabía yo que no me iba a abandonar...Esperaré</div>
<div style="text-align: justify;">
Y sonó la gramola en el Búho Bizco</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="allowfullscreen" frameborder="0" height="150" src="http://www.youtube.com/embed/A4ts2MVNYi4" width="200"></iframe></div>
Javirhttp://www.blogger.com/profile/06351374913456072529noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-90517693906768706182012-09-29T08:22:00.000+02:002012-09-29T08:22:16.425+02:00Veranoadictos versus otoño<div style="text-align: justify;">
Esto del otoño es una <i>jodienda</i>. Y perdón a los partidarios, que parecen ser mayoría. Pero qué quieren, el titulo del blog es por algo: Al Sol. Y a poder ser, 40º a la sombra. Es mi cruz. Y aún me queda el largo, oscuro y frío invierno. ¡<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ecuador#Clima">Viva Ecuador costa</a>!<br />
<br />
Somos muchos los que, incluso en plena riada de melancolía otoñal, preferimos lo calores estivales a los primeros tembleques otoñales. ¡Pero pocos nos atrevemos a confesar! Los <i>veranoadictos</i>, en su mayoría, callan y ocultan su pasión por el verano como los madridistas esconden sus colores en las Ramblas de Barcelona. Pero siempre nos quedará el<b> Búho Bizco</b>, esa reserva humana de valientes hinchas veraniegos que han hecho de los <b>`40º a la sombra´ </b>su lema, su orgulloso blasón. El motivo de su existencia.<br />
<br />
La semana pasada, me cuenta <b>Lola</b>, se organizó una <b>fiesta-homenaje en el Búho Bizco para despedir el verano 2012</b>. Todos los parroquianos, de riguroso luto y con cara de circunstancias, bebían mojitos calientes o gintonics sin gas. Los fumadores, metidos en ambiente, salían a la calle a fumar arropados con guantes y bufandas de lana azul marino. La gramola, con las ventanas humedecidas por la emoción, solo permitía seleccionar fados portugueses y cantautores de los 70 como Paco Ibañez o Lluis Llach. Todo precioso. El abatimiento se palpaba en los rostros de la buena gente del Búho. Es uno de esos momentos en la vida en los que te quieres saltar todos los protocolos y abrazar entre sollozos a tus parroquainos del alma. Así me lo contó Lola, la joven camarera del Búho, y por todos los soles de todos los veranos que llevo vividos les juro que esperaba el abrazo de la joven Lola como agua de mayo para poder sobrellevar con dignidad tanto desasosiego y turbación. Pero no, justo ene se momento la gramola, ¡canalla!, comenzó a vomitar las notas de <i>a galopar a galopar hasta enterrarlos en el mar...</i><br />
<i><br /></i>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7B8gqUA_fceksqpehVqqcoZAqHvBKVIc6I7vw28smTzed8Q2zMvFbKODlvco66nk4DOxxD-DHWqFODHEa2SHlMlAXWja77Z42S-n0whqxIFbf3b3aoyI6XFqzQW3eFhYbtdw5afY8IqI/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7B8gqUA_fceksqpehVqqcoZAqHvBKVIc6I7vw28smTzed8Q2zMvFbKODlvco66nk4DOxxD-DHWqFODHEa2SHlMlAXWja77Z42S-n0whqxIFbf3b3aoyI6XFqzQW3eFhYbtdw5afY8IqI/s1600/descarga.jpg" /></a></div>
<br />
La puerta de doble hoja del Búho Bizco se abrió sola, formó un pasillo con las dos hojas y se inclinó ante su presencia. Ella entró, toc-toc, clavando el tacón de aguja en el piso de madera del Búho. Vestido negro, entallado, falda de tubo por debajo de la rodilla, medias negras, zapatos salón con tacón de aguja, en la cabeza un tocado con rejilla a la altura de los ojos que no le impide lucir una melena negra casi salvaje, un cigarro humeante entre los dedos, media sonrisa regalada, ojos negros que recorren otros ojos, caminar lento y firme...<br />
<br />
Entró <b>Margarita Ricchi </b>al Búho Bizco y el otoño cambió de rostro.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Javirhttp://www.blogger.com/profile/06351374913456072529noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-7291670836120363549.post-35204042367289828752012-09-23T19:03:00.000+02:002012-09-23T19:03:16.022+02:00Perded toda esperanza...<br />
<div style="text-align: center;">
<u>La inscripción en la puerta del Infierno</u></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZzbj-ZGF2zOZ4OV2tS0F_6TR6YM6jhY5TnAyOE1lb_okapekzHOjyyHsNWcCR6hdhC5LEvK7olIvd-DX3uk7PGMTxmDrzggk6HfPqh1RAdm1wg2mcd4Q8iCqOuwhfLl7OKoORpCvLsBE/s1600/images_dante.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="157" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZzbj-ZGF2zOZ4OV2tS0F_6TR6YM6jhY5TnAyOE1lb_okapekzHOjyyHsNWcCR6hdhC5LEvK7olIvd-DX3uk7PGMTxmDrzggk6HfPqh1RAdm1wg2mcd4Q8iCqOuwhfLl7OKoORpCvLsBE/s200/images_dante.jpg" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<br />
<div style="background-color: white; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.4em; text-align: justify;">
</div>
<div style="font-family: sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.200000762939453px; text-align: center;">
<i>Antes de mí ninguna cosa fue creada</i></div>
<div style="font-family: sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.200000762939453px; text-align: center;">
<i>sólo las eternas, y yo eternamente duro:</i></div>
<div style="font-family: sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.200000762939453px; text-align: center;">
<b><i>¡Perded toda esperanza los que entráis!»</i></b></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.200000762939453px;"><i><br /></i></span></div>
<br />
<div style="background-color: white; font-family: sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.200000762939453px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.4em; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<i>Estas palabras de oscuro tono</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>vi escritas en el dintel de una puerta:</i></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i>Y dije: Maestro, me es duro el sentido.</i></b></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
</div>
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #999999;">Fragmento de la Divina Comedia. </span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #999999;">El Infierno: Canto III</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #999999;">Dante Alghieri</span></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
-------------------------------------------</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mientras busco un número de teléfono en la agenda del móvil, se cuela, de pronto, sin esperarlo, un nombre en la pantalla. Suelto el botón que ordena la búsqueda y leo el nombre una y otra vez. Ahora solo lo miro, lo miro en silencio, con las entrañas encogidas. Pasan los segundos sin atreverme a dar la orden. Dos minutos eternos con <b>la memoria en ebullición y la mirada clavada en el nombre</b>. Hablo conmigo: ¡bórralo!; sí, es lo lógico -me respondo-, lo suyo es que lo borre. Le doy a "opciones" y desplazo la pantalla hasta que aparece "Borrar contacto". Lo siguiente es "seleccionar" la opción. Dudo. Mi dedo pulgar acaricia el botón. ¡Ufff!, habrá que hacerlo. Presiono convencido de que desaparecerá la entrada. Pero el móvil, <i>hijoputa</i>, me pregunta si estoy seguro de que quiero eliminar el contacto. En pantalla, un "sí" y un "no". Paseo mi pulgar de una respuesta a otra. Una vez y otra, y otra. Cierro los ojos y aprieto el sí. Ya es definitivo. Es ahora, justo ahora, cuando eres consciente de que la ausencia es definitiva. Para siempre. Sin esperanza de que vuelva. "<b>Perded toda esperanza..</b>.". Miras la pantalla del teléfono y, aun sabiendo que ya no está, buscas el nombre en al agenda. Confirmado, ha sido eliminado. Eternamente. "<b>Me es duro el sentido</b>"</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
-----------------------------------------------</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Lo terrorífico<b> no es el lugar, es el tiempo.</b> Dante, en la puerta del infierno, no detalla los sufrimientos que esperan a los que crucen la entrada; es <b>más cruel,</b> les dice que pierdan la esperanza de salir. Entrarás y sufrirás sin esperanza de escapar. Sin esperanza, para la eternidad, como eliminar del móvil a alguien que se ha marchado.Irrecuperable, para siempre,<i> duro el sentido...</i> </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Javirhttp://www.blogger.com/profile/06351374913456072529noreply@blogger.com13