Goran vuelve acompañado por Navidad

Me senté en silencio en un taburete de la barra y volví a leer el sms de Goran: "salimos ahora, nos vemos en el Búho Bizco". Salimos...él y quién más...

-¿Te has perdido, Jota? -Lola, la camarera del Búho Bizco, me devolvió a la realidad - es pronto para ti. ¿Te pongo algo?
-¿De qué es hora?
-De café para los regazados y cerveza para los tempraneros.

El sms de Goran me entró a las ocho de la mañana, por lo que debería de llegar al pub poco antes de la una. En una media hora...¿con quién?

-Una manzanilla y unas aceitunas, Lola.
-¿Manzanilla?
-Manzanilla de Sanlucar. No vayas a poner una infusión.
-Ah!

Goran nunca me había hablado de nadie en especial. Ni hombre ni mujer. Además me repetía, y yo le creo,  que soy su único amigo. "Su más amigo", como dice él.

-¿Ocurre algo, Jota?, te veo muy concentrado.
-Estoy esperando a Goran, Lola. Lo extraño es que hoy viene acompañado, y teniendo en cuenta su trabajo, a saber quién le acompaña.
-Pues ahí lo tienes, y parece que viene solo.

Goran se detuvo a la entrada del local, observó perplejo al Papa Noel tamaño natural junto al pasillo que conduce a los servicios, quedó hipnotizado por las bolas de colores que colgaban del techo y se acercó hasta el belén que estaba montado junto a las maquina de tabaco...

-¿Te gusta, amigo? -le grité
-Perdón, Don Jota, pero no esperaba esto -mientras contestaba se iba acercando hasta el final de la barra - son cosas que no entiendo bien. No entiendo por qué tienen al niño medio desnudo con el frío que hace y con la pasta que recogió de los Reyes que hacen magia; no entiendo cómo nació donde nació cuando su padre todopoderoso lo hubiera podido arreglar para que naciera en Puerto Banús...es todo muy raro.
-La tradición, amigo, la tradición.
-Tengo que disfrazar mis locales de la costa, Don Jota.
-¿Cómo van los negocios?
-No bien, Don Jota, no bien. Han ido mafia rusa, y eso son palabras grandes. La mafia rusa tiene tanto dinero como pocos escrúpulos. Trafican con droga y sexo; compran gente y corrompen; y llegado el caso solucionan los temas a balazos. Eso sí que es una mafia. Son un modelo dentro de la profesión, Don Jota. Lo malo es que casi me han dejado fuera del negocio y he tenido que hacer cambios. Ahora trafico con tabaco que traigo de Algeriras, y, sobretodo, con los chanquetes. Vaya pelotazo, Don Jota. El trafico de chanquetes está más perseguido que el de cocaína. Es peligroso, y por eso es rentable.

Goran hablaba y hablaba, pero no decia nada de su acompañante, si es que lo había.

-Y lo mejor, Don Jota, es el local nuevo que he abierto. Se llama "El clandestino incorrecto". Se puede fumar, beber y damos comidas con mucho colesterol. Hasta pongo vídeos de toros. Y lo más fuerte, Don Jota: hay una habitación insonorizada donde entran los hombres a gritar que no se sienten culpables por ser hombres y que les gusta el fútbol.  Las mujeres también gritan, Don Jota; gritan que no les importa cocinar y coser. Muy fuerte, Don Jota.

Miraba incrédulo al albano-kosovar. Lo qué hace la desesperación, pensé

-Pero lo que más éxito tiene, Don Jota, es la planta infantil
-Miedo me das, Goran
-Me la jugué, Don Jota. Monté una planta para niños. Allí pueden beber cocacola y comer bollos hasta caer de culo. Y lo más valiente ha sido preparar una habitación donde los niños pueden jugar a la pelota y las niñas jugar con muñecas si quieren. Y todo, sin estar vigilados por cámaras.
-Cuidado, Goran, que una cosa es montar una casa de putas o vender cocaina y otra convertirte en un disidente. En un hereje.
-Hablando de religión, Don Jota, lo que yo quería es que me explicara algo de la navidad.de ustedes.
-Y lo que yo quería saber, Goran, es si vienes acompañado y por quién.
-Vengo, amigo, vengo acompañado. Pero mejor lo dejamos para otro post, que este ya es demasiadso extenso
-Como quieras. Pediré un par de gintonics mientras llega el próximo post.

.