De
fútbol entiendo poco, lo básico: once contra once y dos periodos de juego. Y gustarme, regular. Ayer vi con interés decreciente el Francia-España.
La primera parte me provocó un cierto cosquilleo testicular al ver cómo
humillábamos al gabacho. Estarán conmigo que no es lo mismo ganarle a Alemania que al francés.
Sabemos que los
alemanes nos superan en todas las cosas practicas de la vida: coches, lideres políticos, cerveza, economía, carreteras o calefacción; nosotros somos mejores en playas, sangría y leyendas de bandoleros. Por eso, cuando les ganamos la fútbol, sentimos el orgullo del familiar pobre que ha aprobado unas oposiciones de bedel. Hasta nos miran con simpatía.
Francia es otra cosa. Ganarles es
justicia divina. Es recoger la antorcha de Agustina de Aragón, de los alcaldes de Móstoles, de Daoíz y Velarde, de las gaditanas que se hacían tirabuzones con las bombas que tiraban los fanfarrones. Es una pasada, sobretodo porque les cabrea. Eso pensaba yo.
Lo pensaba hasta ayer. Cuando en el segundo tiempo les oí gritar `ooole, ooole´ hasta rajarse la garganta y los vi con las manos ensangrentadas de aplaudir a nuestra selección, se me rompió el corazón. Tanta humillación no es propia de los hijos de Napoleón. ¡Qué momento de
debilidad el mio!
Me repuse, lo
superé. Un servidor, en su modestia, ha leído las contrportadas de los libros de historia y sabe que el gabacho, si pude, viene a por nosotros. Atentos al mundial.
Feliz día y disfruten del triunfo.
