viernes, 31 de diciembre de 2010

Goran y los latidos del corazón

-Dime, Don Jota, ¿éste ha sido un año puta?
-Más bien un hijoputa de año, Goran. Aunque posiblemente el que viene lo sea más.
-Entonces el nuevo será un hijolagranputa, ¿no?

Silencio. Mantenemos la mirada clavada en los vasos de chupito vacíos. Goran alarga el brazo, alcanza la botella de Jack Daniel´s y sirve dos whiskys hasta desbordar los vasos. Apura de un trago su chupito y golpea el vaso contra la mesa. Es entonces cuando busca mi mirada y me ofrece un Cherterfield -"el último antes de la prohibición, Don Jota"- y envuelto en el humo del pasado se dirige hasta la gramola del Búho Bizco. Lola le lanza una moneda de veinticinco pesetas y Goran, clik clik, selecciona una canción...


 As time goes by...Lola bordea la barra y camina en dirección a Goran deteniéndose a unos centímetros del albano-kosovar...as times goes by..."detengamos el tiempo mientras podamos, amigo", me susurra. Los miro, la camarera y el mafioso se han fundido en un solo cuerpo que se balancea al ritmo de una música que ve pasar el tiempo. Alzo el vaso de Jack Daniel´s a modo de saludo y me lo bebo de un trago.
Las luces del local han bajado su intensidad; el humo del salón y la humedad de mis ojos me impiden ver con claridad. Solo se escucha un bom-bom, los corazones que bailan juntos. Intento escuchar el mio, mi corazón; sé que lo tengo, sé que palpita...finalmente lo encuentro. Sonrío.

El tiempo, tic-tac, los años pasan sin misericordia, pero mientras el corazón, toc-toc, bombee, la sangre correrá por nuestras venas....

¡¡OS DESEAMOS UN 2011 REPLETO DE ALEGRÍAS, DE SUEÑOS CUMPLIDOS, DE COLOR Y DE LATIDOS DE CORAZÓN!!

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miércoles, 29 de diciembre de 2010

Mejor soñar despierto



He soñado que podía elegir mis sueños; y sin embargo, soñando escogía sueños distintos de los que sueño despierto.

 He aprendido, me temo, que los sueños nos engañan mientras dormimos y que la realidad nos desengaña cuando despertemos.

Prefiero soñar despierto.


Y ustedes perdonen la bobadita, pero es que me ha entristecido comprobar cómo se pierde la oportunidad de soñar lo que se quiere.

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viernes, 24 de diciembre de 2010

Y Goran trajo la luz

Del post anterior:

-Cuidado, Goran, que una cosa es montar una casa de putas o vender cocaina y otra convertirte en un disidente. En un hereje.
-Hablando de religión, Don Jota, lo que yo quería es que me explicara algo de la navidad.de ustedes.
-Y lo que yo quería saber, Goran, es si vienes acompañado y por quién.
-Vengo, amigo, vengo acompañado. Pero mejor lo dejamos para otro post, que este ya es demasiadso extenso
-Como quieras. Pediré un par de gintonics mientras llega el próximo post.

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El nuevo post

Pedí los gintonic y Lola nos sirvió dos cervezas. Cada hora, nos dijo, tiene lo suyo, y esta es la hora de caña y tapa. Goran cogió el vaso y sin pronunciar palabra despachó media caña.

-Lola tiene razón, Don Jota, mucho mejor una cerveza. ¡Y qué buena cerveza tenéis ustedes en España!. Es una lástima que aún sea legal. Espero que pronto la prohíban o que, al menos, no sea buena. Eso sería fantástico para mi negocio. Ya sabes Don Jota que lo mio es ofrecer a grandes precios lo que no hay en el mercado, y si ustedes vendéis buena cerveza sin policía...
-Lo tuyo es obsesión, Goran. 

Mientras saboreaba un trago de cerveza -cierto, Lola tenía razón-  valoraba la oportunidad de dejar zanjada la curiosidad de Goran sobre la navidad o abordar el asunto del acompañante.


-Don Jota, ¿tu eres de Reyes Magos o de Papa Noel?
-En asuntos de regalos soy de aquí te pillo, aqui te mato. ¿Tienes un regalo para mi?


Goran apuró la cerveza y caminó con paso decidido hacia la entrada del Búho Bizco, abrió la puerta y un fogonazo de luz invadió el local. Eran las dos de la tarde, hora fronteriza de la cerveza y el café, y un sol metálico y brillante de invierno colgaba frente a la entrada del pub. Su luz nos hipnotizó, quedamos en silencio, esperando, solo esperando sin saber el qué. Fue entonces cuando surgió una figura recortando la luz del sol y envuelta por el humo del último tabaco antes de la prohibición. Avanzó unos pasos, se detuvo junto al belén y me pareció que oteaba el local en busca de algo o de alguien. Sentí su mirada clavada en mis ojos pocos segundos antes de oír un taconeo que me resultó familiar, toc-toc, firme, seguro,  decidido. Nos separaban pocos metros, su imagen, cada vez más nítida, fue tomando vida; la luz de sus ojos eclipsó al sol de media tarde, los latidos que brotaban de su pecho silenciaron los villancicos que sonaban en el Búho, una sonrisa silenciosa y melancólica detuvo el tic-tac del reloj de pared...


-Hola, Jota.
-Hola, serrana.
-¿Cuánto tiempo?
-Una vida.
-¿Y hasta cuándo?
-Hasta más allá de la muerte.


La luz del sol se intensificó y engulló la figura de la dama mientras la puerta del local se cerraba de un golpe seco. En la barra, junto al gintonic que Lola no me había servido, apareció un paquete. Lo abrí.



-¿Qué es, Jota?  -preguntó Lola
-Un recordar, seguro -aventuro Goran
-No, Goran, no es un simple recuerdo. Es un sueño.


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sábado, 18 de diciembre de 2010

Goran vuelve acompañado por Navidad

Me senté en silencio en un taburete de la barra y volví a leer el sms de Goran: "salimos ahora, nos vemos en el Búho Bizco". Salimos...él y quién más...

-¿Te has perdido, Jota? -Lola, la camarera del Búho Bizco, me devolvió a la realidad - es pronto para ti. ¿Te pongo algo?
-¿De qué es hora?
-De café para los regazados y cerveza para los tempraneros.

El sms de Goran me entró a las ocho de la mañana, por lo que debería de llegar al pub poco antes de la una. En una media hora...¿con quién?

-Una manzanilla y unas aceitunas, Lola.
-¿Manzanilla?
-Manzanilla de Sanlucar. No vayas a poner una infusión.
-Ah!

Goran nunca me había hablado de nadie en especial. Ni hombre ni mujer. Además me repetía, y yo le creo,  que soy su único amigo. "Su más amigo", como dice él.

-¿Ocurre algo, Jota?, te veo muy concentrado.
-Estoy esperando a Goran, Lola. Lo extraño es que hoy viene acompañado, y teniendo en cuenta su trabajo, a saber quién le acompaña.
-Pues ahí lo tienes, y parece que viene solo.

Goran se detuvo a la entrada del local, observó perplejo al Papa Noel tamaño natural junto al pasillo que conduce a los servicios, quedó hipnotizado por las bolas de colores que colgaban del techo y se acercó hasta el belén que estaba montado junto a las maquina de tabaco...



-¿Te gusta, amigo? -le grité
-Perdón, Don Jota, pero no esperaba esto -mientras contestaba se iba acercando hasta el final de la barra - son cosas que no entiendo bien. No entiendo por qué tienen al niño medio desnudo con el frío que hace y con la pasta que recogió de los Reyes que hacen magia; no entiendo cómo nació donde nació cuando su padre todopoderoso lo hubiera podido arreglar para que naciera en Puerto Banús...es todo muy raro.
-La tradición, amigo, la tradición.
-Tengo que disfrazar mis locales de la costa, Don Jota.
-¿Cómo van los negocios?
-No bien, Don Jota, no bien. Han ido mafia rusa, y eso son palabras grandes. La mafia rusa tiene tanto dinero como pocos escrúpulos. Trafican con droga y sexo; compran gente y corrompen; y llegado el caso solucionan los temas a balazos. Eso sí que es una mafia. Son un modelo dentro de la profesión, Don Jota. Lo malo es que casi me han dejado fuera del negocio y he tenido que hacer cambios. Ahora trafico con tabaco que traigo de Algeriras, y, sobretodo, con los chanquetes. Vaya pelotazo, Don Jota. El trafico de chanquetes está más perseguido que el de cocaína. Es peligroso, y por eso es rentable.

Goran hablaba y hablaba, pero no decia nada de su acompañante, si es que lo había.

-Y lo mejor, Don Jota, es el local nuevo que he abierto. Se llama "El clandestino incorrecto". Se puede fumar, beber y damos comidas con mucho colesterol. Hasta pongo vídeos de toros. Y lo más fuerte, Don Jota: hay una habitación insonorizada donde entran los hombres a gritar que no se sienten culpables por ser hombres y que les gusta el fútbol.  Las mujeres también gritan, Don Jota; gritan que no les importa cocinar y coser. Muy fuerte, Don Jota.

Miraba incrédulo al albano-kosovar. Lo qué hace la desesperación, pensé

-Pero lo que más éxito tiene, Don Jota, es la planta infantil
-Miedo me das, Goran
-Me la jugué, Don Jota. Monté una planta para niños. Allí pueden beber cocacola y comer bollos hasta caer de culo. Y lo más valiente ha sido preparar una habitación donde los niños pueden jugar a la pelota y las niñas jugar con muñecas si quieren. Y todo, sin estar vigilados por cámaras.
-Cuidado, Goran, que una cosa es montar una casa de putas o vender cocaina y otra convertirte en un disidente. En un hereje.
-Hablando de religión, Don Jota, lo que yo quería es que me explicara algo de la navidad.de ustedes.
-Y lo que yo quería saber, Goran, es si vienes acompañado y por quién.
-Vengo, amigo, vengo acompañado. Pero mejor lo dejamos para otro post, que este ya es demasiadso extenso
-Como quieras. Pediré un par de gintonics mientras llega el próximo post.

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miércoles, 8 de diciembre de 2010

A ver, ¿por qué no han ido a curar el 6 del 12?

¿Alguien sabe si el estado de alerta es de aplicación fuera de las torres de control de los aeropuertos? En las Cortes, por ejemplo. ¿No?, pues debería. ¿Sí?, pues que se aplique. Que alguien les explique a los presidentes autonómicos que su obligación es estar en el Parlamento el día 6 de diciembre para conmemorar la aprobación de la Constitución. Es su curro.

Imaginen que el reincidente -en la ausencia- Camps, el derrotado Montilla  o el suplente Griñan, por no mencionar a todos los que faltaron, se van de cañas el día de la Comunidad de su respectiva idem en lugar de acudir a cantar el himno regional con gesto solemne y ojos llorosos. Los corren a gorrazos, sin saber muy bien por qué, pero los corren a gorrazos.

No es el momento, pero permitan dos apuntes sobre la Constitución: es la que más nos ha durado, la que ha avalado el periodo más longevo de libertad, prosperidad y convivencia (antes paz). Es la ley que ha hecho posible el nacimiento y crecimeinto de las autonomías y la que les permite gobernar a ellos en sus respectivos terruños...y también la que les puede despertar de su sueño de pequeños reyezuelos engreídos y altaneros.

Al señor Camps, que es el que me toca, le digo desde ya: la próxima primavera, cuando espere mi voto, un servidor estará de cañas, y si el día sale bueno, de playa.

¡Contento me tienen estos próceres a tiempo parcial!


PD.- Desconozco el protocolo al uso, pero imagino que el Presidente del Congreso habrá invitado a las personas que acuden al Parlamento el día de la Constitución. Si es así, Sr Bono, permita que le siguiera que en las próximas invitaciones exija que confirmen la asistencia. Nos ahorraremos el cubierto de los haraganes.


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miércoles, 1 de diciembre de 2010

fun, fun, fun...

Ya, ya, ya...¡que viene que ya está aquí!..fun, fun fun.

No se me escapa una. Justo he pasado por la plaza del pueblo cuando he visto a unos operarios colgando unas luces de colores en la puerta del Ayuntamiento. Podía ser otra cosa pero no, era...fun,fun, fun. He oído por la radio que esta noche, en un centro comercial iban a proceder al encendido de unas luces diseñadas por Luchino  Visconti. Podía ser otra cosa pero no, era...fun, fun, fun. Y la confirmación me la ha dado un maestro bloguero con su nuevo decorado.

Damas, caballeros...queda inaugurada la navidad...fun, fun, fun.

Inaugurada, que no iniciada. Las inacabables fiestas navideñas comienzan el lunes de pascua, después del domingo de resurrección, y acaban con el comienzo de los carnavales. El paréntesis es el paro biológico impuesto por la lógica de la naturaleza:  es necesario dejar de nacer para poder morir en semanasanta y renacer el domingo de resurrección. Pasado el segundo nacimiento, se prepara el primero para el veinticinco de diciembre...fun, fun, fun.

Otra cosa no, pero nuestra religión tiene una dedicación más allá de lo razonablemente exigible a un credo. El enviado del Padre, o sea el Hijo, muere por nosotros una vez y nace dos. Todo el mismo año. Y año tras año. Nace, dicen, para rescatarnos, como la Unión Europea a Grecia o a Irlanda. Van dos, y si la cosa sigue como sigue, van a faltar días en el calendario para que le Hijo nazca y renazca. A nosotros no nos llega.

Pero ahora a lo que vamos, a preparar la Visa -¡¡zassss!!-, el turrón, los mazapanes; a ejercitar nuestra incondicional disposición para desear lo mejor de lo mejor a nuestros amigos así como para perdonar a nuestros enemigos y a mentir deseando felicidad a todo el mundo mundial, incluido el impresentable del ático.

Prepárense, son tiempos duros estos que van de la primavera semanosantera al invierno canavelesco. Y nosotros pillados en el epicentro.



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miércoles, 24 de noviembre de 2010

Cómo convertir un manjar en un reglamento

El Gobierno catalán obliga a los hoteles a poner pa amb tomaca en los desayunos. ¡Pues vaya!



El pan con tomate, el pa amb tomaca, es la evolución de la media tostada con aceite. Un manjar por el que directamente ma-to. Ni prisioneros hago. El pa amb tomaca y el gazpacho son las razones ocultas del viaje de Colón a América: descubrir el tomate y sembrarlo en España para mayor gloria de nuestra cocina nacional. La búsqueda de espacias fue una pantalla para despistar a los italianos, que ya no sabían cómo mejorar sus pizzas.

Ahora, y es mi lamento, lo han degradado.Han reducido el placer a una exigencia administrativa, a una nota folclórica para guiris que dará de comer al cuerpo de inspectores del pa amb tomaca. Porque estas cosas empiezan como una ocurrencia para sofisticarse con el desarrollo de reglamentos que dictan la composición del pan, la procedencia del tomate y la proporción en la que se han de combinar. Será como comerse una paella en Mijas.

Que nadie piense que estas salidas de pata de banco son un hecho diferencial catalán. ¡Qué va! En Valencia, hace años, un político simpaticón y dicharachero propuso que se homologase las paellas, se les dotase de denominación de origen y se reglamentaran los productos a utilizar y su elaboración. Por fortuna, el hombre era un friky solitario y nadie le hizo caso, gracia a lo cual en Alicante seguimos disfrutando de mejores arroces que en Valencia.

Las bobadas, ya ven, no tienen denominación de origen. Su origen está en los políticos ociosos y sus asesores desocupados.

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lunes, 22 de noviembre de 2010

Goran y la viuda

Cuando la crisis asomó por la puerta del Búho  Bizco, Thomas Garrafón, su dueño, se reunió con su contable

-Busca una solución -le ordenó
-La cosa está chunga, jefe. Creo que debe de ampliar horizontes.

Garrafón no era hombre de muchos horizontes, pero sí un luchador hecho así mismo que de niño vio morir a su padre asando espetos en la Carihuela, y que de su madre sueca no tenía más referencias que las que le gritaban sus enemigos cuando lo insultaban. De manera, pensó, que si no tengo horizontes, sí tengo un local. Lo abriré todo el día. Así es como El  Búho Bizco se convirtió en cafetería por las mañanas, bar al medio día, pub por la tarde y antro de madrugada. Yo me solía saltar la sesión de cafetería.

Sería la hora del antro cuando Lola, con una inclinación de cabeza, me señaló la entrada. Era Goran. Al menos una vez por semana, el mafioso albano-kosovar enfilaba la A-7 y se recorría los quinientos kilómetros que le separaban del Búho Bizco con el propósito de convencer a Lola de que su futuro estaba con él en la Costa del Sol.

-Hola, Goran. ¿Cuándo te vas a convencer de que Lola no va a dejar el Búho Bizco?
-Saludos, Don Jota. Algún día ella venir conmigo, pero hoy yo hablar con usted, Don Jota.
-¿Gin Tonic?
-Vodka, sólo, sin hielo.

Cuando se acercó Lola con la copa de vodka, Goran se la arrebató y se lo bebió de un trago. Fue entonces cuando le hice una señal a la camarera para que nos dejara solos en el fondo de la barra.

-Cuenta, Goran, cuenta.
-Verá, Don Jota, he estado con una mujer
-No te preocupes, ya tienes edad.
-No es eso, Don Jota, solo hemos hablado.
-Preocúpate, aún no tienes edad para eso.
-Verá, Don Jota, le explico: hace dos noches, estando yo mismo en Marbella en uno de mis locales de, ¿cómo lo llaman?, de mala nota, para con mi ojo engordar al caballo, entró una mujer de edad media con vestido caro y aroma de Glenrothes reserva Special 1992. Ya imaginará que corrí tan raudo como veloz para decir a mujer que en mi local las mujeres apenas usan vestidos y que el wisky lo importamos directamente desde Segovia, que se había equivocado y mejor saliese.
-¿Y?
-Pues que la mujer, sin duda afectada por el Glenrothes, sacó una American Express de oro y platino doble fondo y me dijo que compara trajes caros y joyas de verdad para las chicas, y wisky embotellado para barra
-Me pierdo Goran, y solo llevo dos gintonis
-Espere, Don Jota, que viene lo gordo. Como la mujer no quería salir del local le dije que no era bueno este sitio para una señora tan principal, que mi local podía ser la tumba de su fama. Y entonces, Don Jota, entonces se echó a reír con tanto ruido que los clientes abandonaron a las chicas y nos hacían corro. Yo no sabía qué hacer, ordené que subieran volumen de la música, pero aquella mujer reía más fuerte y repetía. "¡tumbas a mi!", así que la cogí del brazo y la llevé a la oficina donde miro qué  facturas no pagar.
-Ya, y allí en la oficina, los dos solitos...bueno, Goran, no habrás recorrido quinientos kilómetros para decirme que has tenido una aventura en tu oficina.
-Usted no entender, Don Jota. Espere. En la oficina la mujer me contó una historia. Una historia de tumbas que escupen muertos; bueno, a un muerto, a su marido. Todos los meses enviudaba del mismo marido, de un marido que resucitaba para trabajar más y más. Yo creo que es verdad, Don Jota, no todo el mundo tiene una American Express de oro y platino de doble fondo.
-Goran, ¿qué has fumado?. Creo que debes de cambiar de amistades.
-Le pregunté si  el muerto viviente había muerto para siempre. Yo nunca deseé su muerte, me respondió, pero tampoco su resurrección, por eso le he encargado a alguien que cuide tumba. Y me enseñó foto de tumba con guardián.

El mafioso albano-kosovar enmudeció; Lola, que paseaba disimuladamente detrás de la barra sin perder detalle de la historia, se paralizó. Goran me miró fijamente a los ojos y con un hilo de voz casi imperceptible me preguntó...¿dónde está tu gato,  Jota?.


Las buenas narraciones nos permite a los simples mortales fantasear su continuación.  
Aunque cuando se alían este y este, lo mejor es esperar que continúen ellos la historia.

lunes, 15 de noviembre de 2010

Una Navidad de cinco meses...pufff!!

No sé si me van a creer. Tampoco tienen por qué. El caso es que ayer, domingo de mediados de noviembre, me bastó una camiseta veraniega para salir a la calle. Los pantalones cortos me parecieron una provocación y me contuve. Hoy es otra cosa.

Nada más salir Alonso a perder el mundial de F1, me llamó una joven vikinga a tiempo parcial y `barrió´ con su ordenador, y desde la ventana de su casa, un exterior de postal de navidad : casitas de colores cubiertas de nieve, arboles forrados con un manto nevado y caminos blancos y serenos. Todo muy melancólico.

-Así desde finales de Octubre, y supongo que hasta primavera. ¿Te gusta?
-No. Me parce a mi que vivir en navidad desde Difuntos hasta Fallas, es un exceso. El mazapán me gusta en pequeñas dosis.

Lo sorprendente es que se hayan establecido asentamientos humanos -gente inteligente, supongo- en lugares tan inhóspitos, con lo grande que es el mundo. Benidorm o Torremolinos, por ejemplo. O el Levante hispano, donde me beneficio del  descompensado reparto de calores y fríos.

En el fondo es una suerte que hayan echado raíces en los glaciares nordicos, de haber venido todos para acá, no cabríamos oiga, no cabríamos. Porque cuando lo catan, repiten.

Por suerte la joven vikinga a tiempo parcial es sólo interina. Volverá.


A la playa ligeramente vestidas, por puro protocolo invernal.

miércoles, 10 de noviembre de 2010

Moros y Cristianos

Es la estética, me puede. 

Entre las dos grandes religiones, la cristiana y la islámica, servidor prefiere ser figurante con la propia, con la cristiana. Y afinando más, con la católica. Lo explico.

No sé si soy ateo, por lo que deduzco que estoy acomodado en el agnosticismo. Opción inteligente donde las haya que no te obliga a estar las veinticuatro horas del día defendiendo la existencia de Dios, ni lo contrario: negándola. Simplemente dices que no tienes ni pajorera idea de quién vive en el ático. Aun con todo, no puedo negar la impronta que el cristianismo ha marcado a fuego en mi educación -se presume, la educación- y hasta en mis hábitos alimenticios -¡cómo voy a renunciar al jamón y a la manzanilla!-. 

Una vez expuesto todo este batiburrillo de ideas inconexas, declaro formalmente que estoy a favor de la estética católica frente a la islámica. Se parecen, pero no.

CRISTIANOS, SECTOR CATÓLICO
Jefe católico en la Plaza de San Pedro, Vaticano

 MUSULMANES
Musulmanes dando vueltas alrededor de la Kaaba, en la Meca, Arabia Saudí. En primer plano, un jefe

Ahí los tienen, los dos jefes. El católico engalanado como para ir a misa, glamuroso y de punto en blanco; el musulmán con una camisa blanco nuclear, espartano él. Pero la diferencia más sustancial está en los fieles de a pie. Ejemplos:

Grupo de gente cuyo nexo común es no ser musulman. A partir de ahí, lo que imaginen: protestantes, católicos, agnósticos, anglicanos, testigos de Jeová, ateos, agentes comerciales, concejales...lo que pidan. 
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Recuadro vacío donde tenía previsto colocar una imagen de musulmanes en actitud de calle. Todo lo que he encontrado han sido musulmanes rezando o guerreando. Además, claro, de las mujeres `encarceladas´ en el burka. 


Total, y me van  a entender: prefiero no ser de una religión de la que puedo no ser a pertenecer a una religión de ora et bellum (traducción libre de guerra)

Nota.- Servidor es levantino, por lo que los moros y cristianos adquiere otra dimensión. En aquella época, posiblemente sería moro. Por estética.

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viernes, 5 de noviembre de 2010

Cambio de hora y daños colaterales

Con el cambio de hora, ya lo habrán notado, el sol sale una hora antes. No nos pongamos estupendos; ya sabemos que el sol no empieza a currar más temprano, y que tampoco `sale´ . Pero aceptemos la metáfora por el bien del post.

Lo que quiero decirles es que he encontrado en el `Baúl de los Post´ una historia que es el prototipo de los daños colaterales, versión doméstica, producidos por cambio de hora.

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¡Ya son las 7:30, AM! (de El Baúl de los post)

Nada, que no se entera. O eso parece


Desde el cambio de hora, mi gato Naco ha adelantado sus maullidos pidiendo calle. Él lo niega, dice y repite que su vocación callejera le llega como siempre, "a ver si sois vosotros, humanos complicados, los que habéis retrasado el reloj", dice. ¡Pues tiene razón!


Le explico por activa y por pasiva que lo del cambio de hora es para ahorrar,  por el bien de la humanidad, que lo han ideado gente muy principal. Me mira y se ríe.

Total, que a las seis y media de la madrugada se monta en lo alto de mi cama, maulla suavecito junto a mi oído hasta que me despierto y me dice: "abre la ventana y mira al cielo, ya son las 7,30 a.m.". Le abro la puerta de la calle.

No sé quién es más gilipollas...


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Todos los años me pregunto lo mismo: ¿tendrá razón mi gato?

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jueves, 4 de noviembre de 2010

Primavera de Noviembre

Vamos a gozar, los afortunados, de 25 grados. Un espejismo de primavera que no es nuevo. Lo compruebo en  el Baúl de los Post.

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Una primavera otoñal (de "El Baúl de los Post")

Pensé que sí, que el otoño ya estaba aquí. Me equivoqué. O me han mentido, cosa que se me antoja más probable. Por la costumbre.


Lo que dice el tiempo, el termómetro, es que tenemos una primavera fuera de fecha. Desestacionalizada. Una primavera de noviembre. Pero no se equivoquen, esto se termina. No es como la primavera de abril que tiene un verano por delante, esta ilusión térmica nos conduce al frío, a la lluvia...al invierno. Pero aprovechen, aprovechen mientras puedan que esto se acaba.

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Ya ven , nada nuevo. Todos los años lo mismo: nos quitan la miel de la boca.

miércoles, 3 de noviembre de 2010

Esperando verte

Si tienen a bien leer lo que abajo escribo, no me pregunten por qué lo escribo. Son las cosas del `Baúl de los Post´. Tal como las encuentro, las trascribo. 
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De almas secas (del Baúl de los Post)

Por una de esas casualidades que uno no busca, me encontré con la frase que, a modo de declaración vital, insiste en que "ojos que no ven, corazón que no siente". La expresión siempre me ha parecido una afirmación entre resignada y cobarde. Una voz amiga, al comentarle ésta bobada, añadió otra interpretación: es una excusa, un pretexto para la rendición. ¡Ya, ya!,viene a ser lo mismo, pero qué quieren, es amigo, de manera que puse cara de admiración.


Como yo mismo sé y me lo demuestro constantemente, tengo cierta debilidad por Niña Pastori, por lo que me di un paseo por el YouTube para escuchar de gratis alguna de las canciones que yo no tengo y, ¡oh fortuna!, me tropecé con "Esperando verte.. .dame tu risa, dame tu voz, dame los vientos del corazón. Esperando verte quiero soñar, esperando niña, la madrugá...." ¡Qué le digan a la Niña que selle el corazón para no ver! Por algo será que las gaditanas se hacen tirabuzones con las bombas que tiran los fanfarrones.

Será por esto o será por aquello, o no será por nada y todo es mentira, pero cuando le oigo a alguien decir que tiene los ojos ciegos y el corazón frío, doy por seguro que estoy ante un alma seca. Y de eso me acuso, harto ya de que me lo insinúen. Vale, lo sé. 

¡Pero por mi niña y por mi gato que no es cierto, que  soy más como la Niña!



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Y así nos pasamos la noche, esperando la madrugá

martes, 2 de noviembre de 2010

Noviembre, el mesecito


¡Tiene guasa el mes!. El uno al cementerio y el dos -hoy- día de los muertos. Y no esperen mucho más, que es sosito el pobre. Por animarlo un poco anotamos en su haber la noche de Halloween. Mentira piadosa.

Tan poca cosa es Noviembre que el encargado de los meses le asigno uno de 30 días. Le sobran 28. Y poco más se puede hacer por él, el pobre. Para colmo de males, cuando lo miramos de reojo y disimulando para que nadie piense que intimamos con el mesecito, lo que realmente estamos viendo es el preludio de la Navidad.

La Navidad...eso sí que es duro.

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domingo, 31 de octubre de 2010

Y nos dieron las tres...o las dos

La hora que nos quitaron en marzo nos la devuelven ahora. Una horita de más; por la que tuvimos de menos. Empatados.



¿Qué han hecho con la hora de propina? El uso de la hora extra dice mucho de la gente. Da pistas.

Si la han usado ustedes para alargar una hora la fiesta  -"putamadretio, una hora más de marcha"- es que están en edad de merecer. Si, por el contrario, la han aprovechado para dormir una hora más -"mira qué bien, una hora más para descansar"- es que están ustedes en edad de haber merecido.

viernes, 29 de octubre de 2010

Thomas Garrafón, Mr y Mrs (y 2ª parte)


He recordado que tenía esta historia en mi Baúl de los post. Me la contó Thomas Garrafón hace algún tiempo. Esta es la segunda parte, la primera anda un par de plantas más abajo, Aquí se la dejo, por si gustan

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Mr, Mrs (del baúl de los post, en parte) (II)
El Búho Bizco anda un poco revuelto por la llegada de un desconocido y extravagante caballero.Thomas Garrafón, el dueño del pub, investiga. ¡Vamos, que marujea!

Cogí una bandeja para que me identificara como camarero y crucé el local hasta la mesa del desconocido. Me lo encontré con medio cuerpo girado de espaldas y agachado. Cuando sintió mi presencia se volvió y me miró, después de unos segundos de silencio me dijo en voz baja:
-Cocaína. Al 7%. Nadie se da cuenta y me ayuda a concentrarme, hoy tengo un asunto difícil entre manos.
-Señor, aquí no se peremiten las drogas. Lo siento, pero le agradecería que saliera del local.
-Hagamos una cosa, caballero. A excepción suya nadie se ha percatado, hagamos que no me ha visto y le prometo que no volverá a suceder. A cambio le dejaré una generosa propina.
-Está bien.  La propina se la deja a la camarera.

Regresé a la barra sin saber si había hecho lo correcto permitiendo que aquel tipo se quedara en el Búho Bizco. Turbado con esa duda no me di cuenta de que había entrado una mujer al local. Hasta que me habló:

-Buenas noches, ¿es el encargado?
-Más o menos. Buenas noches señora, ¿qué le sirvo?
-De momento nada, vengo en busca de un caballero alto, delgado, con acento inglés y que fuma en pipa de calabaza.
-Lo tiene al fondo del local, en la última mesa.
-Gracias, ¿le importaría anunciarme?
-¿Perdón?
-Que si es tan amable de decirle que estoy aquí

A Malaspulgas le creían los ojos por momentos. Don Próspero se tomó su medio Chivas de un trago y Lola se metió en el almacén tapándose la boca y ahogando una carcajada. Don Severo era el único que mantenía el temple y permaneció serio y observador.

-¿A quién hemos de anunciar? -preguntó Malaspulgas tragándose la risa-
-Soy Irene...
-¿Adler?, -interrumpió Don Severo-.
-Claro, quién si no.

Nos volvimos sorprendidos hacia el maestro preguntándole con gestos quién era la tal Irene Adler.

-Caballeros -dijo el maestro engolando la voz-, no se lo van a creer cuando les cuente, pero permitan que primero acompañe a la dama.


Fue sorteando las mesas seguido de la mujer hasta detenerse a unos metros de la mesa del desconocido, donde se volvió y le pidió a la dama que esperase; después se adelantó y se dispuso a decirle algo al inglés. En ese preciso instante Lola cortó el volumen de la música, lo que provocó un momentáneo silencio en el local, lo suficiente para oír cómo Don Severo hacía las presentaciones:

-Mr Holmes, Mrs Adler

-Una cosa le digo, jefe -Lola susurraba las palabras sin dejar de mirar a los ingleses- el mundo es más grande que su local.
-Lo sé
-Y más emocionante
-También. Sólo hay que abrir la puerta.
-Eso.

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Nunca me he creído la historia de que Thomas Garrafón invitara a cenar a las damas en los comedores de Cáritas. Las otras historias me parecen más creibles; despues de todo yo conocí a Goran en el Búho Bizco.

Por cierto, he recibido un correo de Goran: "He visitado Gibraltar. Ya tengo cuentas corrientes blancas para mafia" A veces resulta un poco imprudente.

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jueves, 28 de octubre de 2010

El síndrome Kim Il-sung

Siempre, desde pequeñito, he pensado que los Papas y los gobernantes deberían de estar, si no jubilados, al borde del retiro. Ahora, de mayorcito, le he puesto raciocinio a la intuición. Y es bien simple.

Los Papas son elegidos de por vida. O, dicho sea con palabras de mayor rigor, con carácter vitalicio. Los gobernantes, por su parte, van más allá: reclaman la eternidad. Un precedente: El camarada Kim Il-sung es nombrado por la Constitución, Presidente Eterno de la República de Corea. ¡Qué envidia, quién pudiera!  Nuestros políticos lo miran con los dientes largos y lagrimas en los ojos.

En España, salvo raquíticas excepciones, los políticos -nacionales, regionales o municipales- son de la escuela de Kim Il-sung y sueñan con alcanzar la eternidad...en el cargo. Condición ésta de la perpetuidad que solo ha estado al alcance de D. Manuel Fraga. Y no lo descarten.

Estas, pues, son las razones de mi intuición adolescente: cuanto más mayores sean, antes se van. Si no se confirma la teoría de la eternidad, claro.

¿De verdad piensan que ésta imagen no tiene nada que ver con la eternidad?
Es posible. Quizá tengan más relación con lo infinito.

miércoles, 27 de octubre de 2010

Toda la noche soñando

Buen día,

Me he despertado desbordado por los sueños.

No eran ni buenos ni malos; eran muchos. Han llenado la noche, han inundado cada minuto, han saturado cada segundo que he pasado dormido. Como una cinta sin fin, sin descanso.

No recuerdo ninguno de los sueños. Me alegro. Me asusta perder el control de mis fantasías.

lunes, 25 de octubre de 2010

Thomas Garrafón, Mr. y Mrs. (1ª parte)

El Búho Bizco, el pub donde me reúno con Goran cuando viene de la Costadelsol y conmigo mismo cuando estoy solo, tiene su propia historia. Algunos de sus pasajes son tan increíbles como la propia historia de Thomas Garrafón, el dueño del negocio. Thomas, hijo de una de las primeras turistas suecas que aterrizaron en la Costa y del dueño de un chiringuito en Torrenolinos, es hombre imaginativo y de recursos. Antes de montar este negocio -me cuenta- era más pobre que las ratas, tanto que cuando conseguía ligar a una muchacha, la invitaba a cenar en el comedor de Cáritas.

He recordado que tenía esta historia en mi Baúl de los post. Me la contó Thomas Garrafón hace algún tiempo. Aquí se la dejo, por si gustan:

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Mr, Mrs (del baúl de los post, en parte) (I)

"Lola tenía por costumbre bajar la intensidad de la luz del Búho Bizco justo a las doce de la noche. Conseguía crear una atmósfera cálida e íntima; una media luz que invitaba a  la confidencia y a la fantasía.  En sólo unos instantes las voces se trasformaban en murmullos mientras que el humo de los cigarros embriagaran el ambiente. Me gustaba ese momento de mutación. 

Aquella noche, aunque primavera avanzada, soplaba un viento ruidoso y una cortinilla de agua que mojaba el rostro de las pocas personas que caminaban por la calle. La puerta del Búho Bizco se abrió de forma pausada, lenta, pesada. Giramos nuestras miradas hacia la puerta y vimos aparecer una figura envuelta en un impermeable gris oscuro con forma de capa, una gorra de doble visera y un bastón de buena madera  con empuñadura de plata. El tipo se paró a la entrada, sacudió el agua de su impermeable y se quitó la gorra. De camino hasta la barra sacó una pipa curva de su chaqueta a cuadros y pidió un coñac, al tiempo que señalaba el fondo del local. Se sentó en la mesa situada en la esquina más remota, sin apenas luz, donde solían refugiarse las parejas que buscaban intimidad. Lola le llevó una copa de Napoleón. Desde la barra observábamos la mesa del desconocido, pero apenas se distinguía poco más que la turbadora silueta de Lola difuminada por el humo de la pipa.

-¿Quién coño es ese, Búho?  -los clientes habituales le preguntaban a Garrafón, al que solían llamar Búho
-¡Y yo qué sé, Malaspulga, y yo qué sé!  Además, no es cosa nuestra, es un señor que ha venido a tomar una copa, y punto.
-El caso es que no me es desconocido. Me recuerda a alguien, pero no lo acabo de ubicar. -Don Severo, el maestro, se frotaba la barbilla como si de allí  fuera a sacar alguna idea-
-No lleva portátil ni agenda, desde luego no es un vendedor -sentenció Don Próspero, el acaudalado comerciante del barrio-
-¿Y si es un policía?
-¿Qué pasa si lo es, Malaspulgas?  No me jodas que te están buscando y has venido a mi local a esconderte.
-¡Cómo voy a hacer eso, Búho!. Que no hombre, que no. Lo digo porque parece que está reflexionando y analizando, que lo he visto en las pelis.
-No digas bobadas Malaspulgas, desde aquí no se distingue nada.
-Por la pose es por lo que lo digo.
-Ya está bien caballeros, cada uno a lo suyo.

Entré en el almacén buscando a Lola que estaba organizando las botellas de wisky por orden alfabético.

-Oye, Lola,  ese tipo, ¿te ha dicho algo, has notado algo?
-No lo sé jefe, desde luego es extranjero. Por el acento más que nada. Sí, seguro, es guiri total. Yo diría que es ingles, pero no sé, no habla como los otros guiris que vienen por aquí.
-Creo que deberíamos de acercarnos, por si quiere algo. ¡Yo mismo voy!.


(La segunda parte, mañana. O así. No es cosa de abusar de su paciencia)

miércoles, 20 de octubre de 2010

El sueño de Goran

-Pronto aprenden, Lola, pronto aprenden las malas costumbres españolas estos albano-kosovares. Hemos quedado a las siete y fijate, son las ocho. Anda, pon otro gintonic mientras llega o no llega.

Goran, mi amigo mafioso asentado en la Costadelsol, me mandó un mensaje días atrás citándome en el Búho Bizco, el mejor pub de mi calle. "El 19 a las 19 en BB" Escribiendo sms era parco, por suerte también escribía correos por Internet. En su último e-mail me contaba lo que parecía ser un sueño. Lo que no entendí es por qué me lo contó. Recordé que imprimí el correo y lo guardé en el bolsillo de la chaqueta. Lo saqué, lo desdoble mientras miraba de reojo la silueta de Lola, camiseta ceñida y falda de tubo, envuelta en el humo de mi puro.

Leí por enésima vez el sueño de Goran:


"Lo cuento rápido, Don Jota.




Ha sido esta noche, poco antes de despertar, de madrugada. No recuerdo quién me acompañaba, un amigo, o un socio. Alguien. Subimos, un ático creo. Bajamos con ella, una mujer, por la escalera. La mujer y yo nos retrasamos, la acorralé en el rincón de un tramo de la escalera, le cerré el paso con un el mástil de una bandera pirata. Me miró, recuerdo sus ojos brillantes; apartó el palo y me retó con sus labios húmedos y  su sonrisa silenciosa. Unimos nuestros cuerpos, ella contra la pared, yo apoyado sobre ella. Era, su cuerpo, confortable; estaba, su cuerpo, ardiendo. Las bocas se buscaron.

Fue entonces, cuando nos besamos, el momento en el que supe quién era. Un beso, si es de verdad, no se olvida.

He despertado después del beso -por una vez los sueños se han portado y han permitido culminar mi momento de gloria- y no he sabido ponerle nombre a ese rostro, ni siquiera rostro a esos labios, a esos ojos. Pero el beso tenia, tiene, nombre. Un beso, si es de verdad, no se olvida. Y este beso le ha dado nombre a los labios y a los ojos.

Ahora sé de quién era el beso furtivo, clandestino...sincero. Un beso de verdad. El sabor de un beso no se olvida."



Estaba absorto relamiendome con las últimas palabras.,.."el sabor de un beso no se olvida", cuando sentí que alguien miraba por encima de mi hombro. Me volví
-¡Coño, Goran, qué susto!
-Miro que has imprimido mi cuento, Don Jota.
-¿Qué diablos es esto, por qué me cuentas un sueño?
-Es claro, mi solo amigo. Es una revelación. Después de yo soñar eso, he abierto oficinas centrales para negocios de mafia. Tengo una foto. Mientras le echas ojo pido gintonic a la señorita Lolak.


-Amigo Goran, ¿tú sabes dónde estas?
-En El Búho Bizco.
-No te enteras, amigo. En primer lugar, procura que nadie lea tu sueño, hay una escena de acoso sexual, de violencia machista que resulta intolerable. En segundo lugar, nunca, repito, nunca digas que la foto que me has enseñado es de una oficina, ¡la chica fuma y está en una barra!. Y otra cosa: no llames "señorita" a Lola, es machismo puro.
-Cierto, Don Jota, no sé dónde estoy...
-Bueno, y ahora cuéntame qué tiene que ver tu sueño con la foto.
-Tú pagas cena y yo cuento historia...

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jueves, 14 de octubre de 2010

Desperté sin autoridad

Me pasó hace mucho tiempo, lo recodé ayer, lo confieso hoy: me dormí sobre el teclado de mi ordenador. A medía tarde, en la hora de nadie. Luego desperté, y no sé por qué. Dormía profundamente; sin frío, sin calor; sin malos sueños, sin buenos sueños. Solo dormía, sin molestar, sin que me molestaran. Me desperté y aún no sé porqué.



El despertar fue extraño. Primero me di cuenta de que estaba dormido, comprobé luego que me iba despertando poco a poco. Entonces se agitó mi conciencia de ciudadano responsable, algo no cuadraba. No sabia dónde estaba ni de dónde venía; era incapaz de saber en qué posición me encontraba o qué había a mi alrededor. No tenía sensación de espacio o tiempo. Fue entonces cuando decidí, con pasmosa lucidez, pasar del sueño a la vigilia. Incluso me hablé:

-Tranquilo, debes de estar despertando. No sabes si te podías dormir, no tienes consciencia de dónde, cómo y por qué estás como estás. Ahora, cautela; lo mejor -juro que me lo dije- es que vayas espabilando tranquilamente, sin sobresaltos. No sabes -me decía- qué te vas a encontrar cuando despiertes del todo, ignoras si te has de excusar y necesitas tiempo para pensar una explicación...

Despacio, con prudencia extrema fui recobrando la consciencia, abrí los ojos lentamente, sin reconocer lo que me rodeaba, con miedo. Finalmente miré tímidamente la habitación, mis cosas, hasta mi cuerpo. Conseguí ordenar mis ideas, situarme y comprobar con alivio que no había nada extraordinario. Eso creía.

-¡Qué decepción, papá! Te tenía por un superhombre y veo que también tienes debilidades.

Era mi hija, a mis espaldas, no podía ocultar una sonrisa pícara. Dio media vuelta y salió feliz de la habitación.

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Desde entonces, ¡poca miseria!, cuando le digo a mi hija eso de "yo, a tu edad", me parece adivinar una sonrisa guasona en sus labios. 
Es tan frágil la autoridad...

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martes, 12 de octubre de 2010

Banderas de España, 12 de octubre









Carlos III adopta esta bandera en 1785 para uso de la Real Armada. No será hasta principios del S. XIX cuando alcance carácter de emblema nacional.




 Bandera nacional en el periodo de las Cortes liberales de Cádiz, 1812, donde se proclama la primera Constitución española. 






Bandera de la Primera República, febrero de 1873 a diciembre de 1874. Solo cambia el escudo, que reemplaza la corona por imágenes de castillos.





Bandera de la II República. Se introduce el color morado en la franja inferior, único caso en la historia de las banderas nacionales. 




Bandera usada por el régimen franquista. Reinstaura los colores tradiciones y cambia el escudo.






Bandera nacional vigente. Nace de la Constitución de 1978, representa el Régimen democrático, la Monarquía Parlamentaria y el sistema de convivencia y de libertad.
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Cambiamos más de bandera que de camisa. Será que somos indecisos, será que nos entretenemos en lo accidental, será que tememos lo esencial...será que nuestro símbolo nacional es un asta desnuda, lo único en lo que coincidimos.

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